07.11
Доброе утро, друзья. В детстве седьмое ноября пахло мокрым снегом и шариками. Мы несли бумажные цветы, прыгали через лужи, и казалось — вот оно, большое, важное, навсегда. Теперь мне пятьдесят пять. Утро. Кофе. За окном обычный ноябрьский день. Серо, тихий. Даже репродуктора не слышно . Никто никуда не идёт. Я не спорю с историей. Она … Читать далее