Доброе утро, друзья. Я часто возвращаюсь во снах в мою последнюю поездку. Туда, в возлежащую в ладонях гор изумрудную Дхарамсалу. К её камням, соснам, ветру и пронзительному небу, — прекрасному, глубокому и просторному. К улыбкам тибетцев на пыльных дорогах. К тишине и запаху хвои. К низкому гулу мантр в Резиденции и треску молитвенных флагов. К … Читать далее
Добрый вечер, друзья. Посмотрел в Интернете. Там же всё есть. День 10 декабря 1960 года в Ленинграде тоже выдался аномально тёплым. Были оттепели, дожди, слякоть. То есть, когда двадцатилетний Иосиф Бродский писал свою «Элегию» — «Издержки духа — выкрики ума…», — за его окном на улице Пестеля было, скорее всего, так же сыро и серо, … Читать далее
Доброе утро, друзья. Я смотрю в окно. Там не утро и не ночь. Тончайшая грань, на которой балансирует город. Декабрь в Петербурге стирает день — он тает к полудню. Это время призрачного света. Он не льётся сверху, а сочится снизу: от снега или от мокрого гранита, от почти постоянно зажжённых фонарей. Воздух густеет до состояния … Читать далее
Добрый вечер, друзья. Айседора Дункан. Она не танцевала в привычном смысле слова. Она отменяла танец, чтобы явить движение. Её тело было продолжением мысли, а мысль — продолжением ветра, шёпота листьев, ритма волн. Она вышла из корсета — в тунику, из театра — на берег моря. Её жизнь была полна ярких красок и резких контрастов. Таким … Читать далее
Доброе утро, друзья. Сегодня день рождения когда-то очень знаменитого, и совершенно теперь забытого Поэта – Александра Иванова. Он был учителем черчения. Десять лет водил циркулем по доске, объясняя, как чертить ровные окружности. А потом взял этот же циркуль и стал измерять им стихи. Точнее — находить в них кривизну и неточности. Так из учителя геометрии … Читать далее
Добрый вечер. В продолжение нашего утреннего разговора вспомнилось, что и у меня есть стихотворение, так или иначе связанное с художниками. Тем более, что наконец, совершенно неожиданно, в нем одна запятая встала на своё место. И, как мне кажется, всё засверкало… Красочного вечера, друзья. Зима переводит часы. Сто минут От яркого лета. Осенний художник закончил свой … Читать далее
Доброе утро, друзья. Сегодня Всемирный День художника. День, когда, как мне кажется, стоит вспомнить про руку. Руку, которая тянется оставить след раньше, чем придумает слово. Палец, который водит по запотевшему стеклу, по пыли на столе, по песку. В каждом живет не созерцатель, а именно художник — существо, для которого мир слишком ярок, слишком плотен, чтобы … Читать далее
Добрый день, друзья. Эримитаж. Ощущение, ещё из детства. Бывает, заходишь с набережной, с ветра и света. И время сразу меняет плотность. Оно замедляется, густеет, как и зимние сумерки в высоких окнах. Эрмитаж. Для меня- это то не про то, чтобы увидеть шедевры. Это про то, чтобы их прожить. Вот стоишь перед «Возвращением блудного сына». Тишина … Читать далее
— Яму копал?— Копал.— В яму упал?— Упал.— В яме сидишь?— Сижу.— Лестницу ждешь?— Жду.— Яма сыра?— Сыра.— Как голова?— Цела.— Значит живой?— Живой.— Ну, я пошел домой!Если бы стихи могли жить отдельно от автора, как кот, который ушёл гулять сам по себе, то с творчеством Олега Григорьева случилось именно это. Его строчки разошлись по … Читать далее
Добрый вечер, друзья. Утром мы говорили о тишине. И теперь, когда день клонится к завершению, она стала глубже. Как будто специально для него. Ведь ещё сегодня день рождения и Афанасия Фета. Кажется, что такие даты (а тем более сочетание дат) требуют громких слов. Но его стихи тоже сама тишина. Сама неуловимость. Попробуйте читать его не … Читать далее