Добрый вечер, друзья.
Осень делает воздух прозрачным. Она снимает с деревьев лишнее, оставляя только суть — темные стволы и небо. Кажется, что и внутри нас происходит то же самое. К концу октября становится меньше шума, меньше желания что-то доказывать. Хочется просто сидеть у окна и смотреть, как медленно гаснет день.
Внутренний простор… Мне кажется, это не про дальние страны. Это про способность выдержать паузу. Когда внешний мир перестает диктовать свои условия, обнаруживаешь, что внутри есть место. Не пустота, которая пугает, а именно простор. Там нет суеты, там воздух чистый и прохладный, как в лесу поздней осенью.
Мы привыкли заполнять себя до краев: новостями, чужими мнениями, тревогами о завтрашнем дне. Но человеку нужна эта внутренняя пустота, чтобы в ней могли поселиться свои собственные чувства. Не те, что навязаны извне, а те, что рождаются в тишине.
По-моему, этот простор не нужно обживать мебелью. Он ценен именно своей свободой. В нем можно заблудиться, но в этой потере находится главное — ты сам. Настоящий, без масок и спешки.
Не бойтесь оставаться наедине с этим пространством. Это не одиночество. Это встреча с собой. Со своим морем.
подлунный мир, подземный переход — скупое проявление резона, доступное усталому жильцу.
К лишённому парадности крыльцу
доставлено цветение газона
садовником, который не сердит.
Здесь фауна проводит аудит
потерянного на предмет съестного,
разъединяя корень и ботву.
Здесь, если говорить по существу,
всё постоянно, ничего не ново,
включая также псевдостарину.
Сограждане склоняются ко сну
охотнее, чем к перемене быта:
негоже зря расстраивать родню.
Хотя, чем переменчивей меню,
тем неприличней ценник общепита
для тех, кто благоденствия достиг. Эпикуреец, обуздавший тик,
спокойно принимается за чтиво:
кто выдвинут, а главное — куда,
вы только улыбайтесь, господа,
нет вариантов, есть альтернатива,
крепитесь, о погоде в двух словах —
везде дожди. В отдельных головах
преобладает мнение, что вскоре
превысят установленный лимит.
А я ночами слышу, как шумит
в тебе большое внутреннее море.
Шипит волна, волнуется прибой:
зелёный, изумрудный, голубой.
Плывут русалки — пожелай добра им.
Вон парусник, вот надувной матрас.
Чуть легче принимать в который раз
те времена, что мы не выбираем,
когда я слышу море. Этих мест
пока ещё не видели окрест,
и мы с тобой на карте не отметим.
Растут черешня, персик, абрикос.
Вербуя в авиацию стрекоз,
волшебники рассказывают детям
легенду о счастливом рыбаке.
Чуть позже в распрекрасном далеке
твой демиург достанет с антресоли
любимый почтальонами карниз,
ступени, устремившиеся вниз,
к телам, изголодавшимся по соли,
труды поэта — радуется Понт,
какой-то ветром унесённый зонт,
обрывок корабельного каната.
Потом окинет взглядом из-под век:
не ведаю, какой ты человек,
но море из тебя — какое надо.
Наталья Захарцева
#svirel_poetry