22.07

Доброе утро, друзья.

Сегодня Всемирный день мозга. Этот день он назначил себе сам — и теперь мы, его покорные хранители, должны воздать ему хвалу. Забавно, что именно он, серый комок в темнице черепа, требует к себе внимания, тогда как мы, его носители, только и делаем, что пытаемся угадать его замыслы.

Есть в этом что-то трогательное и тревожное. Мы привыкли считать его вершиной эволюции, вместилищем разума, тем, что делает нас людьми. Но если он — это мы, то почему так часто поступает вопреки нам? Зачем он заставляет нас перебирать давние обиды, когда за окном цветут сочные июльские цветы и греет солнце? Зачем он рисует нам страхи ярче, чем реальные радости? Возможно, он просто играет с нами, пробуя свои же возможности, как ребёнок — новую игрушку. Или мы играем с собой?

И всё же как не восхищаться им. Этот студенистый архипелаг, омываемый током мыслей, хранит в себе запах утреннего кофе, голос мамы, первые неуклюжие стихи и бесконечное «что, если?». Он — и библиотека, и картограф, и музыкант, пусть иногда и фальшивит. Мы до сих пор не знаем, как именно он творит чудеса, и, быть может, никогда не узнаем: мы пытаемся понять его с его же помощью, как если бы зеркало пыталось увидеть себя в другом зеркале.

Я понял, что с возрастом он становится сдержанней. Имена ускользают, слова прячутся, но зато острее чувствуешь свет, ветер, тишину. Может, он не теряет, а просто перестаёт суетиться, чтобы мы наконец заметили главное?

В этот день не стану требовать от него грандиозных озарений. Пусть просто дышит, пусть мерцает своими нейронами, как ночной город вдали. Спасибо ему, что позволяет нам видеть этот мир, пусть и сквозь туман собственных представлений. Спасибо, что даже в непонимании себя мы остаёмся живыми. И если он — всего лишь орган, то орган, способный благодарить. Это ли не чудо?