Здравсвуйте, друзья. Он ушёл на рассвете 19 августа. Расстрелян между оливковыми деревьями. Поэту было тридцать восемь. Он говорил, что хочет быть рекой. Стал ею — кровь, как вода, ушла в землю, оставив только звук. Знаете, он писал так много о смерти, будто примеривал её, искал, как она сядет по фигуре. А когда пришла — оказалась … Читать далее
Добрый вечер, друзья. Этот поэт, однажды сказал : «Сейчас — это и есть жизнь. Сегодня длится годами. Вчера — умершее сегодня, завтра — не рожденное. Любой наш день — это всегда сегодня.»Он так и жил. Одним сегодня. Любовью, Светом. Ярким испанским солнцем и красками родной Гренады.Федерико Гарсиа Лорка родился сто двадцать восемь лет назад. Сегодня чувствую … Читать далее
Доброе утро, друзья. Первый вторник сентября. Америка просыпается с единственной мыслью, отложенной за время летних отпусков: набрать номер. Не отправить емейл, не написать в чат — а именно позвонить. Как будто кто-то невидимой рукой перевел все цифровые часы на 1973 год. Это день, когда цивилизация, гордо шагнувшая в эру искусственного интеллекта, вдруг вспоминает, что самый … Читать далее
Добрый вечер, друзья. По-испански ветер, воздух и песня звучат одинаково. Он пел, напоенный воздухом прекрасной Испании, и ветер разносил его слова далеко-далеко. Сегодня, сто двадцать семь лет назад, родился Поэт, чье имя стало синонимом самой Испании: страстной, трагической, непостижимой. Его жизнь — это «самая печальная радость», как звучал перевод одного из его прекрасных стихотворений. … Читать далее