Филипп

Добрый вечер, друзья. Мне кажется, что время – не вода. Вода течет, а время остается. На днях нашёл у себя в ящике отцовский нож. Лежал лет пятнадцать, я его не доставал. Думал, заржавеет. А он — нет. Просто ножны ссохлись, и теперь он выходит с тихим скрипом. Время не убивает вещи. Оно учит их дышать … Читать далее

Доброе утро, друзья. И ещё небольшое стихотворение Давида Самойлова. Как-раз под утро… Светлого дня. Так с тобой повязаны, Что и в снах ночных Видеть мы обязаны Только нас двоих. Не расстаться и во сне Мы обречены, Ибо мы с тобою не Две величины. И когда расстонется За окном борей, Я боюсь бессонницы Не моей — … Читать далее

Добрый вечер. Сегодня день памяти Давида Самойлова. Давайте просто почитаем его пронзительные стихи. Без лишних слов. Тихого вечера, друзья. Поэзия должна быть странной, Шальной, бессмысленной, туманной, И вместе ясной, как стекло, И всем понятной, как тепло. Как ключевая влага чистой И, словно дерево, ветвистой, На всё похожей, всем сродни. И краткой, словно наши дни. *** … Читать далее

Доброе утро. Пришло стихотворение, и мне показалось, что оно, как-раз к сегодняшнему дню. Чистого понедельника, друзья. Двадцать первое. Ночь. Понедельник. Очертанья столицы во мгле. Сочинил же какой-то бездельник, Что бывает любовь на земле. И от лености или со скуки Все поверили, так и живут: Ждут свиданий, боятся разлуки И любовные песни поют. Но иным открывается … Читать далее

Доброе утро, друзья. Бывает день, когда можно ничего не делать. Просто прощать. Не искать громких слов. Не ставить точных диагнозов обид. Остановиться. Выпить чай, глядя в окно на серое небо — то самое, что видели те, кого уже нет, и те, кого ты, может быть, ранил. Прощёное воскресенье — это не суд. Это тихая комната … Читать далее

Добрый вечер. Вот так неожиданно, суббота за субботой, зима заканчивается. А мне, в конце фераля, всегда приходит на память одно стихотворение Михаила Щербакова. Лет тридцать как я его повторяю в морозные дни на пороге весны. И, конечно, возвращаюсь туда. В восемнадцатый февраль. Не для того , чтобы вспомнить, что снег был белее, а сахар слаще. … Читать далее

Как день, светла, но непонятна, Вся — явь, но — как обрывок сна, Она приходит с речью внятной, И вслед за ней — всегда весна. Вот здесь садится и болтает. Ей нравится дразнить меня И намекать, что всякий знает Про тайный вихрь ее огня. Но я, не вслушиваясь строго В ее порывистую речь, Слежу, как … Читать далее

Добрый вечер, друзья. Последняя любовь Александра Блока. Она вошла — и зал рухнул. Блок это назовет «пьяным бредом», но было иначе: она была трезвым изломом в его реальности. Опера «Кармен», голос, тембр — и миф ожил. Любовь Андреевой-Дельмас была краткой, как летняя гроза над Петербургом. Он писал ей стихи, где она — не она, а … Читать далее

Доброе утро. Начинается последняя неделя зимы. За полосой совсем уже поблекшего снега уже чувствуются проталины. Земля начинает дышать. И мы, вместе с ней, расправляем плечи. Пропускаем через себя влажный воздух, и кажется, слышим пение лета. До которого ещё совсем не близко… Зима Каждый год наступает зима. Двадцать раз я ее белизною был окутан. А этой … Читать далее