Доброе утро, друзья.
Бывает день, когда можно ничего не делать. Просто прощать.
Не искать громких слов. Не ставить точных диагнозов обид. Остановиться. Выпить чай, глядя в окно на серое небо — то самое, что видели те, кого уже нет, и те, кого ты, может быть, ранил.
Прощёное воскресенье — это не суд. Это тихая комната в шумном доме года. Заходишь в неё и слышишь собственное дыхание. Вспоминаешь, как держал обиду — тёплую, привычную, как гладкий камень в кармане. Её вес уже стал частью походки.
А потом просто вынимаешь камень и кладёшь на землю. Не потому, что он стал лёгким, а потому, что руки устали.
Просить прощения — это не значит признать вину. Мне кажется , главное — увидеть трещину внутри. Иногда этого, наверное, достаточно.
Этот день пахнет блинами. Простой теплой едой. Наверное, самой домашней едой в мире. Как будто все договорились: сегодня мы просто будем живыми и хрупкими. Позволим прошлому быть тяжёлым, а будущему — туманным. И постоим в этой точке равновесия — между «прости» и «отпускаю».
Главное, что происходит в этот день — возникает пауза. Просвет в привычной ткани «правильно» и «виноват». И сразу видно самое простое: мы все здесь, на этой стороне зеркального стекла. Дышим. Ошибаемся. Ищем тепла.
Может быть, прощение — это не итог, а начало. Не слово, а молчание после него. Пустота, в которой, если очень повезёт, может вырасти что-то новое. Не идеальное, но — живое.
Сегодня можно просто вытереть пыль с портретов в памяти. И шепнуть своему отражению в сумрачном окне: «И тебя тоже. Иди. Дыши. Свети».
Прощаю всех, кого простить нельзя
Кто клеветой мостил мои дороги.
Господь учил: “Не будьте к близким строги.
Вас все равно всех помирит земля”.
Прощаю тех, кто добрые слова
Мне говорил, не веря в них нисколько.
И все-таки, как ни было мне горько,
Доверчивость моя была права.
Прощаю всех я, кто желал мне зла.
Но местью душу я свою не тешил.
Поскольку в битвах тоже не безгрешен.
Кого-то и моя нашла стрела.
Кто клеветой мостил мои дороги.
Господь учил: “Не будьте к близким строги.
Вас все равно всех помирит земля”.
Прощаю тех, кто добрые слова
Мне говорил, не веря в них нисколько.
И все-таки, как ни было мне горько,
Доверчивость моя была права.
Прощаю всех я, кто желал мне зла.
Но местью душу я свою не тешил.
Поскольку в битвах тоже не безгрешен.
Кого-то и моя нашла стрела.
Андрей Дементьев
Отцы пустынники и жены непорочны,
Чтоб сердцем возлетать во области заочны,
Чтоб укреплять его средь дольних бурь и битв,
Сложили множество божественных молитв;
Чтоб сердцем возлетать во области заочны,
Чтоб укреплять его средь дольних бурь и битв,
Сложили множество божественных молитв;
Но ни одна из них меня не умиляет,
Как та, которую священник повторяет
Во дни печальные Великого поста;
Все чаще мне она приходит на уста
И падшего крепит неведомою силой:
Владыко дней моих! дух праздности унылой,
Любоначалия, змеи сокрытой сей,
И празднословия не дай душе моей.
Но дай мне зреть мои, о Боже, прегрешенья,
Да брат мой от меня не примет осужденья,
И дух смирения, терпения, любви
И целомудрия мне в сердце оживи.
Александр Пушкин
Слушать