Имя Александра Башлачева звучит в нашем канале часто. Даже первый пост я посвятил ему. Но это, как мне кажется, никак не связано с моим отношением к творчеству Великого Поэта. Я уже давно заметил, что у нас в канале, стихи рождает само Пространство. Они приходят, очень часто, независимо от моей воли. Просто приходят, потому что пора настала.
Вчера СашБашу могло бы исполниться шестьдесят пять. Я не могу представить его в окружении журналистов, дающего интервью, посвященное выходу юбилейного собрания сочинений. Таких, знаете ли толстых томов с золотым обрезом. И дело даже не в том, что: «Но я с малых лет не умею стоять в строю. Меня слепит солнце, когда я смотрю на флаг…» — как он писал в одном из стихотворений. СашБаш, как будто, был плоть от плоти, кровь от крови той Эпохи — Великого разлома восьмидесятых, начала девяностых. Времени большого сна и больших Перемен. Времени, когда со скрежетом лопалась и шла ко дну Империя, раскинувшаяся от Эльбы до Японского моря. Времени, когда Свет бешено крутился в хороводе с Темнотой.
Времени, в котором, чтобы тебя услышали, надо петь так, чтобы забрызгать кровью деку гитары…
Его времени. Времени Колокольчиков.
Времени Вечного поста…
Но одновременно был ещё один СашБаш. Любящий, Светлый, Летящий. Отталкивающийся от худого времечка и устремленный туда, где над куполами звучало Имя Имен. К Солнцу…
Утром я хотел поделиться прекрасным и легким стихотворением.
Яркого дня вам.
Как скучно нам лежать в постели.
Как жаль, что наше "Ркацители"
Нас не спасает в этот раз.
Скрипит пружинами диван.
В углу опять скребутся мыши.
Давай очнемся и вдвоем напишем
Трагикомический роман.
Давай придумаем сюжет,
В котором нам найдется место,
В котором можно будет интересно
Прожить хотя бы пару лет.
Я буду к зависти толпы
Тебя любить любовью страстной,
Когда исчезнет мой проклятый насморк,
А также скука и клопы.
На океанских берегах
Для нас пристанище найдется.
И нам с тобой больше не придется
Все время думать о деньгах.
Не будем думать о вине.
Не будем печь топить дровами.
А будем там дружить с медведями и львами,
Забыв о будущей войне.
Ведь нет границ у странных стран.
И наши перья мы не сложим.
Тьмы низких истин,как всегда, дороже
Нас возвышающий роман.
Итак, мы пишем наш роман.
Творим немыслимое чудо…
А на немытую посуду
Ползет усатый таракан.
Александр Башлачев
1983 год