Давайте ещё немного поговорим о Музе?
Она прячется в россе рассветной травы, в луче солнца, пробившемся сквозь занавеску, в первом глотке утреннего кофе, который пахнет надеждой на прекрасный день. Её платье сплетено из солнечных зайчиков, а в волосах запутались мелодии майской листвы.
Светлая муза танцует в лужах после грозы, рисует облака на голубом стекле неба, пишет стихи углем из костра, где трещат искры простых радостей. Её дар — не буря, а лёгкий бриз, наполняющий паруса повседневности.
Поймаешь её взгляд, и вдруг увидишь, что трещина в асфальте похожа на реку, пыль на столе складывается в созвездия, а тиканье часов становится ритмом для песни, которой ты ещё не спел. Она не требует жертв, лишь напоминает: творчество — это не подвиг, а дыхание. Вдох — и в обычном рождается свет.
Не удерживай её. Пусть уйдёт, оставив на ладони тепло, как след от чашки с чаем. Она вернётся — с первым подснежником, с запахом свежего хлеба, с тишиной, что звенит между твоих мыслей. Ведь мир полон её голосов. Стоит лишь прислушаться.
Она так не любит медные трубы
Она не привыкла к рукам ласкающим лживо
К словам обещающим быстро и много
Вспомни, откуда она приходила к тебе
Твоя светлая муза
Она родилась в маленьком доме
Где окна смотрели на серые горы
Синоптики там врали беззлобно
Они обещали попутного ветра
Она поверила им, она вошла в твои двери,
Все музы наивны
Она так любила, когда весеннее солнце
Сквозь ветви еловые падало в воды
Апрельского снега, что с шумом уносит
Всю зимнюю грусть взамен оставляя
Танцы рук неумелых. Она так любила смотреть на
Нас ищущих чуда
Она приходила в дом вместе с друзьями
Так странно смотрела на жидкость в стаканах
Она ревновала, когда ты думал о грешном
Приняв ее облик, до утра оставалась
А утром ты, уходя, старался не испугать
Свою светлую музу
Владимир Шахрин