Доброе утро.
Вот чего точно не хватает утром в субботу поздней осенью, так это рассвета на берегу теплого и тихого Моря. Сидеть, бросать камушки в воду. Думать о ни очем, наблюдая за пенным следом на песке. Вдыхать йодистый запах чуть подгнивших водорослей и солёного ветра. Чувствовать под пальцами песок и гальку, легкую и обкатанную вековым прибоем. Слышать мерное дыхание Моря. Вспоминать естеством, что там твой первый дом. Что состав твоей крови повторяет состав Великого Океана. Быть в каждой песчинке и каждой капле. Растворяться в ветре и лететь над барашками волн ближе к солнцу. Быть с Морем. Быть в Море. Быть Морем…
Сегодня в Португалии празднуют День Моря. Им, живущим на краю Океана и на углу Моря, можно только позавидовать. А мы вспомним море в стихах.
Над морем
Лишь запах чабреца, сухой и горьковатый,
Повеял на меня — и этот сонный Крым,
И этот кипарис, и этот дом, прижатый
К поверхности горы, слились навеки с ним.
Повеял на меня — и этот сонный Крым,
И этот кипарис, и этот дом, прижатый
К поверхности горы, слились навеки с ним.
Здесь море — дирижер, а резонатор — дали,
Концерт высоких волн здесь ясен наперед.
Здесь звук, задев скалу, скользит по вертикали,
И эхо средь камней танцует и поет.
Акустика вверху настроила ловушек,
Приблизила к ушам далекий ропот струй.
И стал здесь грохот бурь подобен грому пушек,
И, как цветок, расцвел девичий поцелуй.
Скопление синиц здесь свищет на рассвете,
Тяжелый виноград прозрачен здесь и ал.
Здесь время не спешит, здесь собирают дети
Чабрец, траву степей, у неподвижных скал.
Николай Заболоцкий
Слушать