Добрый вечер, друзья. Сегодня день памяти Эмили Дикинсон. Она писала коротко. Обрывала строки, как ветки в своём саду. Ставила тире — может, потому что дыхание кончалось, а может, потому что думала, что истина не терпит точек.
Что она поняла? Не знаю. Что вечность умещается в таком коротком промежутке между прошлым и будущем. Что боль и радость - это один и тот же нерв. Что быть одной - не значит быть пустой.
Посидим у окна. Посмотрим, как солнце уходит в закат или просто движется тень. Она так и жила. Не бедная, не богатая, не святая. Просто внимательная.
Для похорон в моем мозгу
Людей собралась тьма -
Они топтались там, и я
Чуть не сошла с ума.
Потом запели все они -
И голоса, как медь,
За упокой ревели так,
Что Разум стал неметь.
Потом они подняли гроб -
И скрипнула Душа -
И тут же колокольный звон,
Заполонить спеша
Собою Мир, упал с Небес -
Гудело в вышине.
И тут смириться нам пришлось -
И тишине, и мне.
И вдруг у Разума доска
Сломалась - и в пролом
Я полетела - вниз и вниз -
И ничего потом.
Эмили Дикинсон