
Добрый день, друзья.
Его называли дозорным вечности, времён и смыслов. Он писал о тиграх, мечах, памяти и забытых богах. Но сквозь стальные строки его логики всегда струился романтический свет. Свет человека, влюбленного в саму возможность чуда – в бесконечные библиотеки, в тайные сады расходящихся тропок, в Вечность, спрятанную в капле времени, в сокровенную розу, существующую где-то за гранью слов.
Сегодня день памяти Хорхе Луис Борхеса. Представьте его: слепой мудрец, шагающий по лабиринтам собственного разума. Его любовь – не к женщине (хотя и это было), а к мистической возможности. К возможности того, что где-то в бесконечной «Вавилонской библиотеке» существует совершенная книга, содержащая все другие книги. Разве это не самая чистая романтика? Поиск абсолютного смысла, идеала, скрытого в толчее мироздания. В каждой его книге видится его любовь к лабиринтам. Не к тупикам, а к самому пути, к изгибам судьбы, к выбору, который определяет реальность. Разве любовь – не вечный лабиринт? Серия выборов, поворотов, встреч и потерь, где каждый шаг – предопределение и чудо одновременно? Борхес обожал эту геометрию судьбы, ее строгую и загадочную красоту. Он писал: «Судьба любого человека, как бы сложна и длинна она ни была, на деле заключается в одним-единственном мгновении – в мгновении, когда человек раз и навсегда узнаёт, кто он».
Его называли дозорным вечности, времён и смыслов. Он писал о тиграх, мечах, памяти и забытых богах. Но сквозь стальные строки его логики всегда струился романтический свет. Свет человека, влюбленного в саму возможность чуда – в бесконечные библиотеки, в тайные сады расходящихся тропок, в Вечность, спрятанную в капле времени, в сокровенную розу, существующую где-то за гранью слов.
Сегодня день памяти Хорхе Луис Борхеса. Представьте его: слепой мудрец, шагающий по лабиринтам собственного разума. Его любовь – не к женщине (хотя и это было), а к мистической возможности. К возможности того, что где-то в бесконечной «Вавилонской библиотеке» существует совершенная книга, содержащая все другие книги. Разве это не самая чистая романтика? Поиск абсолютного смысла, идеала, скрытого в толчее мироздания. В каждой его книге видится его любовь к лабиринтам. Не к тупикам, а к самому пути, к изгибам судьбы, к выбору, который определяет реальность. Разве любовь – не вечный лабиринт? Серия выборов, поворотов, встреч и потерь, где каждый шаг – предопределение и чудо одновременно? Борхес обожал эту геометрию судьбы, ее строгую и загадочную красоту. Он писал: «Судьба любого человека, как бы сложна и длинна она ни была, на деле заключается в одним-единственном мгновении – в мгновении, когда человек раз и навсегда узнаёт, кто он».
Мне кажется, что Истина Борхеса — в совершенстве загадки и лирической ясности ее воплощения в слове. Он учил нас тому, что мы всегда уже внутри — текста, времени, зеркала.
Нам знаком Борхес, как автора прекрасной и магической прозы. Я бы хотел сегодня немного приоткрыть вам Борхеса Поэта.
Тот лабиринт исчез. Уже не будет
ни стройных эвкалиптовых аллей,
ни летнего навеса над верандой,
ни бдительных зеркал, не упускавших
любое чувство на любом лице,
любой налет. Пустое крохоборство
часов, разросшаяся каприфоль,
беседка, простодушный мрамор статуй,
двойник заката, засвиставший дрозд,
балкончик с башней, гладь воды в фонтане
теперь былое. Ты сказал — былое?
Но если нет начала и конца
и ждет нас лишь неведомая сумма
лучистых дней и сумрачных ночей,
то мы и есть грядущее былое.
Мы — время, непрестанная река,
Ушмаль и Карфаген, и вросший в землю
латинский вал, и канувший во тьму
сад, поминаемый теперь стихами.
Хорхе Луис Борхес
ни стройных эвкалиптовых аллей,
ни летнего навеса над верандой,
ни бдительных зеркал, не упускавших
любое чувство на любом лице,
любой налет. Пустое крохоборство
часов, разросшаяся каприфоль,
беседка, простодушный мрамор статуй,
двойник заката, засвиставший дрозд,
балкончик с башней, гладь воды в фонтане
теперь былое. Ты сказал — былое?
Но если нет начала и конца
и ждет нас лишь неведомая сумма
лучистых дней и сумрачных ночей,
то мы и есть грядущее былое.
Мы — время, непрестанная река,
Ушмаль и Карфаген, и вросший в землю
латинский вал, и канувший во тьму
сад, поминаемый теперь стихами.
Хорхе Луис Борхес
Слушать