Добрый вечер.
В ночь на 12 марта у ацтеков наступал Новый год. Только они называли его не март, а «Тлатчли» — подвешенное дерево.
В эту ночь в каждом доме гасили огонь. Совсем. Полная темнота, тишина, только ветер треплет циновки на дверях. Люди боялись. Боялись, что солнце может не встать, что звезды застынут и больше не сдвинутся с места. Это не наш новогодний шум с салатами и телевизором. Это был страх чище и древнее: вдруг этот цикл — последний.
А потом жрецы на вершине пирамиды смотрели на Плеяды. Если звезды пересекали небо ровно в полночь — значит, мир продолжается. Значит, боги снова победили тьму. И тогда зажигали новый огонь. Его разводили прямо на груди принесенного в жертву человека. Для нас это звучит дико. Для них — великая честь: чье-то сердце становится очагом для целого народа.
От этого огня зажигали факелы, и бегуны несли его по улицам, в каждый дом, в каждый храм. Тьма отступала. Люди начинали петь, чинили старую утварь, просили прощения друг у друга. Всё обновлялось.
Мне кажется, мы потеряли что-то важное. Потеряли этот момент настоящего замирания. Когда сидишь в темноте и не знаешь наверняка — будет ли завтра свет. Мы-то знаем: по расписанию. Включим лампочку, и готово.
А вдруг Новый год — это не про «как мы шумно встретили», а про то, смог ли ты зажечь свой маленький огонь в полной темноте? И хватило ли у тебя смелости погасить всё старое, чтобы дождаться нового?
Ты пишешь цветами.
Ты пишешь цветами,
Творец нашей жизни,
Тень, свет и фигуры
Ты песней рисуешь,
Рисуешь живое,
Что скоро исчезнет,
Мы только картины
Страниц твоей книги,
Честь, доблесть, и дружбу
Сотрешь темнотою,
Живущее, землю
Покинув, исчезнет.
Ты пишешь цветами,
Творец нашей жизни,
Тень, свет и фигуры
Ты песней рисуешь,
Рисуешь живое,
Что скоро исчезнет,
Мы только картины
Страниц твоей книги,
Честь, доблесть, и дружбу
Сотрешь темнотою,
Живущее, землю
Покинув, исчезнет.
Куда мы идем?
Куда мы идем?
Туда, где нет смерти.
А сердце стенает,
Живое исчезнет
В кострах погребальных,
И сердце стенает,
Все сущее бренно.
То поистине Ты?
То поистине Ты?
О, Творец!
Тот, кто правит землей
Всем живущим на ней,
Это Ты?
Сердца наши от боли свободны,
Сердца наши от страха свободны,
То, что истиной было,
Ложью вдруг оказалось,
Лишь тебе нас судить,
О, Творец,
Сердца наши от боли избавь.
Ацтекское стихотворение
Слушать