09.09

от
09.09
Добрый вечер, друзья.
Можно сказать, что Борис Заходер не писал стихов. Просто он впускал в наш мир существ, которые всегда были рядом, но боялись показаться без его доброго посредничества. Он не сочинял про животных, а расшифровывал их тайные донесения, переводил с языка Винни-Пуха на наш, чуть подзабывший простоту. И чудится, что его строки — это тропинки, протоптанные босыми ногами назад, к тому состоянию, когда вопрос «почему?» был важнее всех ответов на свете.
Наверное, он родился не для того, чтобы стать поэтом. Он родился, чтобы быть проводником. В том измерении, где паук философствует над паутиной, а кит и кот говорят на одном языке сказочной жизни. Он не навязывал мораль, а подбрасывал нам загадки, завернутые в бумагу от конфет, — развернёшь, а внутри не ответ, а ещё один вопрос, от которого становится теплее.
Сегодня не он именинник. Именинник — тот, кто впервые сегодня откроет его книгу и услышит, как скрипит дверца в чулан, где живёт Бяка-Закаляка, и поймёт, что это скрипит не дверца, а что-то в собственной душе, о чём забыл. Он — не дата в календаре. Он — это ощущение. Ощущение, что всё не просто так. Что если внимательно посмотреть на старую черепаху, можно увидеть всю мудрость мира. А если посмотреть на мир его глазами — можно увидеть, что он до сих пор стоит, подбоченясь, у дверей, и загадочно улыбается, приглашая войти.
Говорят, поэты не умирают. Они просто перестают писать — и продолжаются у нас в сердце.
Не бывает любви несчастной.
Может быть она горькой,
Трудной,
Безответной и безрассудной,
Может быть –
Смертельно опасной,
Но несчастной
Любовь
Не бывает,
Даже если она убивает.
Тот, кто этого не усвоит –
И несчастной любви не стоит.

***
Поэтов – нет, а есть один поэт.
Различными он пишет письменами
И разными зовётся именами,
Но он один – поэт.
Другого нет.

По счастью, он не расстаётся с нами
С тех пор,
Как существует белый свет.
И даже Смерть сама –
Его портрет
Лишь дополняет новыми чертами.

Порой проходят долгие века,
Сменяются десятки поколений,
Пока прибавится
Одна строка
В собрании его стихотворений, –

Рассеянных,
Как золото в песках,
Во всех эпохах,
Странах,
Языках…

***
Едва наши предки,
Вчерашние звери,
Смекнули,
Что, кажется, выбились в дамки, –
Они,
Кое-как разместившись в пещере,
Уже возводили воздушные замки.

Всю землю
Украсил наш зодческий гений!
Воздвигли мы
Храмы, дворцы и гробницы –
Но нет среди них – утверждаю! – строений,
Что с этими замками
Могут сравниться!

Краса их
Превыше похвал и желаний.
И тщетно
Ремесленник ей подражает.
Но, знаете,
Больше всего поражает
Чудесная прочность
Воздушных созданий!

Тяжёлый гранит
Мавзолеев и башен,
Рассыплется прахом,
Размажется глиной, –
А этим бесплотным постройкам
Не страшен
И времени натиск
Неодолимый!

Века и эпохи
Друг друга сменяли,
Но –
Что бы там скептики ни говорили –
Воздушные замки
Стоят, как стояли.
А может, точнее:
Парят, как парили!

Вон – в небе над нами,
Вы видите пламя,
Как будто на солнце горит черепица?
То Феникс,
Взмахнув огневыми крылами,
На кровлю воздушного замка садится!..

***
Памятник
Exedi monumentum…
Horatius
Сказать ли правду?
Памятников – нет.
Ни рукотворных, ни нерукотворных.
Настанет срок – увы, сотрётся след
Всех наших дел – и славных, и позорных.

Сотрётся след побед и прочих бед,
След вдохновений и трудов упорных,
Черты царей на серебре монет
И надписи в общественных уборных,
След океанов и массивов горных,
Самой Земли, её сестёр – планет…

Ведь всякий срок, – увы, всего лишь срок.
И он пройдёт.
Сотрётся след вселенной,
Где мы с тобой сумели – между строк –
Прочесть усмешку вечности.
Мгновенной.

Сотрётся след…
Но не горюй, поэт!
Ты тоже усмехнулся – ей в ответ!
Борис Заходер
Борис Заходер
Слушать

Оставьте комментарий