Добрый вечер, друзья. Бодлер родился 9 апреля. Ему бы радоваться Парижской весне, а он первый сказал: мне грустно, и это нормально.
Он не врал. Не притворялся, что жизнь - это счастье каждый день. Он смотрел на город, на грязь, на скуку и писал: я вижу вас. И вы красивые по-своему.
В этом его подарок нам. Не надо быть бодрым. Можно устать. Можно разваливаться на части. И всё равно оставаться живым.
Признаюсь. Бодлер не самый любимый мною Поэт. Есть другие, кто говорит со мной тише или громче. Но его не обойти. Он как перекрёсток-— можешь идти дальше своей дорогой, но сначала через него пройдёшь. И оглянешься.
Никто не просил его быть удобным. Он сам выбрал смотреть в ту сторону, куда другие боялись повернуть голову. И оказалось, что в той темноте - не пустота, а свои цветы. Парижские мостовые, тусклое небо, тяжесть в груди - всё это тоже достойно имени. Просто потому, что это правда.
Порою музыка объемлет дух, как море:
О бледная звезда,
Под черной крышей туч, в эфирных бездн просторе,
К тебе я рвусь тогда;
И грудь и легкие крепчают в яром споре,
И, парус свой вия,
По бешеным хребтам померкнувшего моря
Взбирается ладья.
Трепещет грудь моя, полна безумной страстью,
И вихрь меня влечет над гибельною пастью,
Но вдруг затихнет все —
И вот над пропастью бездонной и зеркальной
Опять колеблет дух спокойный и печальный
Отчаянье свое!
Шарль Бодлер