Осенний Пёс бежит по тротуару.
Подсвечивая звёздную тиару,
смеётся месяц, заново рождён:
тебя ругают, Пёс. И поделом.
А ты бежишь, тебя сюда призвали
искать удачу в каждом интервале,
за каждым поворотом и углом.
Здесь королевство способов и поз
казаться выше, меряться ненастьем.
Ты помнишь небо. Небо пахнет счастьем.
Ты что-то потерял, Осенний Пёс:
воздушный шар, чугунное литьё?
Хозяев, правду, молодость, свободу?
Радеешь за сердечную работу,
вообще не контролируя её.
Скорее праздность, нежели труды
по осени везде в приоритете.
Осенний Пёс бежит, глотая ветер,
бежит, не чуя под собой беды.
И времени смешное колесо противоречит собственному следу.
И кто-то говорит — я не приеду,
а кто-то говорит — я видел сон.
Мне было восемь лет. Цветной картон, больное горло, теплая пижама,
и если бы не возмутилась мама,
отправился бы ночью на Плутон.
Вот фонарей лимонное драже,
вот светофор подмигивает зебре.
Вот, углубившись в мысленные дебри,
обратно и не выбраться уже.
Осенний Пёс бежит по мостовой,
повелевая снами и туманом.
Неверие мешает сбыться планам,
и то не так, и это не впервой.
Зато богат ушами и хвостом
Собачий Бог, который знает точно,
кто завывает в трубах водосточных,
что смерти нет, ни завтра, ни потом.
Он добрый бог, он самый лучший бог.
Находит зёрна логики в абсурде,
прощает разных, никого не судит,
включая перманентных выпивох.
Другим богам, кого ни прогневи,
тягаться с ним — мучение, конечно.
По вечерам, когда вообще кромешно,
он учит человечество любви.
Молчанием оформленную тишь приветствует желток, упавший в просинь.
Собачий Бог распахивает осень:
Осенний Пёс, куда же ты летишь?
Наталья Захарцева#svirel_poetry