Добрый вечер, друзья. Вчера был день рождения у Николая Заболоцкого. Он прошел через лагеря, через их холод и немоту. И главное, наверное, вынес оттуда простую истину: душа обязана трудиться. Не парить в облаках, а работать — как крестьянин в поле, как дерево сквозь камень. «Не позволяй душе лениться» — это не мораль, а физика существования.
Он писал о любви без сладкого сиропа - внимательно, грубовато, не украшая. Но мне кажется, важнее другое: Заболоцкий не всматривался в мир, он вслушивался. В его поэзии всё время что-то звучит -даже в тишине есть напряжение, как перед первой нотой.
Он расслышал, как из хаоса рождается гармония, как сквозь боль пробивается чистый звук. Его стихи - про способность слышать, как растет трава, как поет струна где-то в глубине души. Про то, что мы обычно слушаем слишком громко что-то другое.
Он искал общий язык между человеком и деревом, между человеком и смертью. И, кажется, нашел - расслышал ту мелодию, которая звучит всегда.
Когда на склоне лет иссякнет жизнь моя
И, погасив свечу, опять отправлюсь я
В необозримый мир туманных превращений,
Когда мильоны новых поколений
Наполнят этот мир сверканием чудес
И довершат строение природы,--
Пускай мой бедный прах покроют эти воды,
Пусть приютит меня зеленый этот лес.
Я не умру, мой друг. Дыханием цветов
Себя я в этом мире обнаружу.
Многовековый дуб мою живую душу
Корнями обовьет, печален и суров.
В его больших листах я дам приют уму,
Я с помощью ветвей свои взлелею мысли,
Чтоб над тобой они из тьмы лесов повисли
И ты причастен был к сознанью моему.
Над головой твоей, далекий правнук мой,
Я в небо пролечу, как медленная птица,
Я вспыхну над тобой, как бледная зарница,
Как летний дождь прольюсь, сверкая над травой.
Нет в мире ничего прекрасней бытия.
Безмолвный мрак могил — томление пустое.
Я жизнь мою прожил, я не видал покоя:
Покоя в мире нет. Повсюду жизнь и я.
Не я родился в мир, когда из колыбели
Глаза мои впервые в мир глядели,--
Я на земле моей впервые мыслить стал,
Когда почуял жизнь безжизненный кристалл,
Когда впервые капля дождевая
Упала на него, в лучах изнемогая.
О, я недаром в этом мире жил!
И сладко мне стремиться из потемок,
Чтоб, взяв меня в ладонь, ты, дальний мой потомок,
Доделал то, что я не довершил.
Николай Заболоцкий