Добрый вечер, друзья.
У очень мной любимого морского писателя Александра Покровского есть рассказ про одного боцмана, который проверял степень трезвости матросов, возвращавшихся с берега на корабль, заставляя произносить их имя Рабиндраната Тагора. Произнес — значит трезвый. Это ещё раз подтверждает тот факт, насколько великий индийский Мыслитель и Поэт был популярен на просторах Отчизны.
И сейчас я думаю: а ведь в этой истории есть что-то очень правильное. Не просто потому, что имя трудное для заплетающегося языка. А потому что в самом звуке «Рабиндранат Тагор» для моряка, оторванного от дома, вдруг проступало что-то важное.
Матрос, который мог читать этого поэта в красном уголке, или просто слышать краем уха, или даже никогда не открывавший тома.. Но он, выговаривая это сочетание слогов, возвращал себе ясность. Он вспоминал, что есть на свете не только соленый ветер, ржавая лебедка и предстоящая вахта, но и что-то другое. Что-то, что требует тишины.
Боцман, конечно, проверял их на вшивость, но, возможно, получалось, что он проверял их на человечность. Выговорил - значит, ты еще здесь, ты в сознании, ты способен мыслить и помнить о высоком, даже если от тебя разит перегаром.
Тагор писал: «Мир отзывается эхом на наши чувства». Так вот, возвращаясь на корабль, матросы бросали в темноту имя Тагора, и оно возвращалось к ним эхом их собственной трезвости, их собственной души, которая, оказывается, никуда не делась, пока они гуляли на берегу.
В день его рождения хочется пожелать нам всем такой же внутренней проверки. Не водкой, а смыслом. И чтобы даже в самой тяжелый момент, когда жизнь штормит и кренит палубу, мы могли бы сами себе твердо, не сбиваясь, произнести что-то настоящее. То, что вернет нас к самим себе.
Сегодня день рождения Рабиндраната Тагора. Спасибо ему за этот самый «трезвый» пароль для многих поколений.
В грядущем, через сто лет от наставшего ныне дня, Кем ты будешь, Читатель стихов, оставшихся от меня? В грядущее, через сто лет от наставшего ныне дня, удастся ли им донести частицу моих рассветов, Кипение крови моей, И пенье птиц, и радость весны, И свежесть цветов, подаренных мне, И странные сны, И реки любви? Сохранят ли песни меня В грядущем, через сто лет от наставшего ныне дня?
Не знаю, и все же, друг, ту дверь, что выходит на юг, Распахни; присядь у окна, а потом, Дали завесив дымкой мечты, Вспомни о том, Что в былом, до тебя ровно за сто лет, Беспокойный ликующий трепет, оставив бездну небес, К сердцу земли приник, приветом ее согрет. И тогда же, освобожденный приходом весны из пут, Охмелевший, безумный, самый нетерпеливый на свете Ветер, несущий на крыльях пыльцу и запах цветов, Южный ветер Налетел и заставил землю цвести. В былом, до тебя ровно за сто лет. День был солнечен и чудесен. С душою,полною песен, В мир тогда явился поэт, Он хотел, чтоб слова, как цветы, цвели, А любовь согревала, как солнечный свет, В былом, до тебя ровно за сто лет.
В грядущем, через сто лет от наставшего ныне дня, Поющий новые песни поэт Принесет в твой дом привет от меня И сегодняшней юной весны, Чтобы песни моей весенний ручей слился,звеня, С биением крови твоей, с жужжаньем твоих шмелей И с шелестом листьев, что манит меня В грядущее, через сто лет от наставшего ныне дня.
Рабиндранат Тагор