Роберт Фрост - Поэт, который кажется знакомым, даже если вы читаете его впервые. Ну, это же тот американец, у которого две дороги в лесу и снег и лошадь. Кажется, всё понятно без объяснений. Но если вчитаться, он совсем не про то, что мы видим на первый взгляд.
Он писал так просто, что кажется - так мог бы сказать любой сосед. Про стену, которую они с другом чинят каждую весну. Про мальчика, который поранился пилой. Никакой красивости, просто жизнь. Но в этой простоте - всё. Фрост не говорит, как правильно. Он только показывает мгновение и уходит. И в этом он, наверное, ближе всех к нам: его поэзия выросла не из книжной мудрости, а из земли, из работы, из тишины деревенского вечера, где думается совсем по-другому, чем в городе.
Он знал про тьму - она у него всегда рядом, за забором, на краю поля. Но он остаётся там, где свет: в тепле дома, в звуке воды в колодце, в обещании, которое надо сдержать. Читать Фроста - как сидеть на крыльце в сумерках. Ты ничего не ищешь, просто смотришь, как день уходит. А потом ловишь себя на том, что вот в этой тишине, в этом простом вечере и есть всё, что ты хотел понять.
О дереве, упавшем поперек дороги
Ствол, рухнувший под натиском метели На просеку, не то чтобы всерьез Хотел нам преградить дорогу к цели, Но лишь по-своему задать вопрос:
Куда вы так спешите спозаранок? Ему, должно быть, нравится игра: Заставить нас в сугроб сойти из санок, Гадая, как тут быть без топора.
А впрочем, знает он: помехи тщетны, Мы не свернем — хотя бы нам пришлось, Чтоб замысел осуществить заветный, Руками ухватить земную ось
И, развернувшись, устремить планету Вперед, к еще неведомому свету.
2
3
1
1