Роберт Фрост

Добрый вечер, друзья.
 
«Лучший выход — всегда насквозь»
 
Роберт Фрост - Поэт, который кажется знакомым, даже если вы читаете его впервые. Ну, это же тот американец, у которого две дороги в лесу и снег и лошадь. Кажется, всё понятно без объяснений. Но если вчитаться, он совсем не про то, что мы видим на первый взгляд.
 
Он писал так просто, что кажется - так мог бы сказать любой сосед. Про стену, которую они с другом чинят каждую весну. Про мальчика, который поранился пилой. Никакой красивости, просто жизнь. Но в этой простоте - всё. Фрост не говорит, как правильно. Он только показывает мгновение и уходит. И в этом он, наверное, ближе всех к нам: его поэзия выросла не из книжной мудрости, а из земли, из работы, из тишины деревенского вечера, где думается совсем по-другому, чем в городе.
 
Он знал про тьму - она у него всегда рядом, за забором, на краю поля. Но он остаётся там, где свет: в тепле дома, в звуке воды в колодце, в обещании, которое надо сдержать. Читать Фроста - как сидеть на крыльце в сумерках. Ты ничего не ищешь, просто смотришь, как день уходит. А потом ловишь себя на том, что вот в этой тишине, в этом простом вечере и есть всё, что ты хотел понять.

О дереве, упавшем поперек дороги
 
Ствол, рухнувший под натиском метели
На просеку, не то чтобы всерьез
Хотел нам преградить дорогу к цели,
Но лишь по-своему задать вопрос:
 
Куда вы так спешите спозаранок?
Ему, должно быть, нравится игра:
Заставить нас в сугроб сойти из санок,
Гадая, как тут быть без топора.
 
А впрочем, знает он: помехи тщетны,
Мы не свернем — хотя бы нам пришлось,
Чтоб замысел осуществить заветный,
Руками ухватить земную ось
 
И, развернувшись, устремить планету
Вперед, к еще неведомому свету.
 
Роберт Фрост