Добрый вечер, друзья.
Зима подступает всё ближе. Мы открываем дверь, ныряем в серое утро, и её первые гонцы уже кусают запястья и норовят залезть за воротник. Небо спускается всё ниже, и до него уже можно достать рукой.
Вот и птицы начинают чертить свои стрелки в этом небе.
Дома пахнет яблоками. Пора доставать из шкафа тёплую куртку. Осень не спрашивает, готовы ли мы. Она просто берёт и становится зимой. Но пока можно постоять и послушать, как всё стихает. Как всё ждет белого безмолвия.
Все стремится к теплу от морозов и вьюг.
Почему ж эти птицы на север летят,
Если птицам положено только на юг?
Слава им не нужна и величие.
Вот под крыльями кончится лед,
И найдут они счастие птичее,
Как награду за дерзкий полет.
Что же нам не жилось, что же нам не спалось?
Что нас выгнало в путь по высокой волне?
Нам сиянья пока наблюдать не пришлось.
Это редко бывает — сиянья в цене!
Тишина. Только чайки — как молнии.
Пустотой мы их кормим из рук.
Но наградою нам за безмолвие
Обязательно будет звук.
Как давно снятся нам только белые сны,
Все иные оттенки снега замели.
Мы ослепли давно от такой белизны,
Но прозреем от черной полоски земли.
Наше горло отпустит молчание,
Наша слабость растает, как тень.
И наградой за ночи отчаянья
Будет вечный полярный день.
Север, воля, надежда,- страна без границ,
Снег без грязи, как долгая жизнь без вранья.
Воронье нам не выклюет глаз из глазниц,
Потому что не водится здесь воронья.
Кто не верил в дурные пророчества,
В снег не лег ни на миг отдохнуть,
Тем наградою за одиночество
Должен встретиться кто-нибудь.
Владимир Высоцкий