Здравствуйте, друзья.
Сегодня день памяти Михаила Светлова. Не буду перечислять даты и награды. Мне кажется, важнее другое: он умел говорить о смерти так, что хотелось жить. Не громко, не на разрыв, не пафосно. Просто дышать, любить, видеть свет на стене, слышать далёкую песню.
Поэт — это не тот, кто оставил много слов. Это тот, после кого слова становятся твоими. Читаешь Светлова — и кажется, что это ты сам когда-то так чувствовал, только не знал, как сказать.
Он не был святым. Он был живым. Этого достаточно.
Мне б увидеть начало дня…
Хорошо, что живут на свете
Люди, любящие меня.
Как всегда, я иду к рассвету,
И, не очень уж горячи,
Освещают мою планету
Добросовестные лучи.
И какая сегодня дата,
Для того чтоб явилась вновь
Похороненная когда-то,
Неродившаяся любовь?
Не зовут меня больше в драку,—
Я — в запасе, я — просто так,
Будто пальцы идут в атаку,
Не собравшиеся в кулак.
Тяжело мне в спокойном кресле.
Старость, вспомнить мне помоги,—
Неужели они воскресли,
Уничтоженные враги?
Неужели их сила тупая
Уничтожит мой светлый край?
Я-то, ладно, не засыпаю,
Ты, страна моя, не засыпай!
В этой бешеной круговерти
Я дорогу свою нашел,
Не меняюсь я, и к бессмертью
Я на цыпочках подошел.
Михаил Светлов