Добрый вечер, друзья.
Сегодня День Поэта. Праздник, появившийся спонтанно, и не отражающий ничего из истории. Просто день, когда можно подумать о тех, кто пишет. И почувствовать себя поэтом тоже.
— Скажите, поэты, а как вы, поэты, живёте?
И где вы живёте? И что вы там пьёте-жуёте?
И нет ли порою нехватки в жирах или мясе?
А может, и вовсе на хлебе сидите да квасе?
— Ну что ты, читатель, да ты не волнуйся напрасно!
Живём мы неплохо, и даже скорее — прекрасно.
Питаемся сытно, на завтрак — вино и бекасы.
А после нам денежки на дом приносят из кассы.
И тесной гурьбою, с карманами полными денег,
идём мы на рынок — гусей покупать да индеек.
А после гуляем по вечнозеленому лугу,
стихи сочиняем и тут же читаем по кругу.
И критики наши, на редкость душевные люди,
лавровые ветви разносят на розовом блюде.
И добрый редактор, взволнованный свежей строкою,
слезинку восторга тайком утирает рукою…
Вот так и живём мы и пишем бессмертные строфы —
вблизи от Парнаса, а также вблизи от Голгофы.
И дуем коньяк под лимоны и чёрное кофе —
вблизи от Парнаса и всё-таки ближе — к Голгофе.
Юрий Левитанский