Доброе утро, друзья.
Географы долго ждали своего дня. У геологов он есть, у картографов — тоже. А географы всё как-то без даты. Пока не так давно, не учредили наконец — 18 августа. В этот день, в тысяча восемьсот сорок пятом году, император Николай I утвердил устав Русского географического общества. Инициатором был адмирал Фёдор Литке. Собрались тогда в Петербурге статистики, путешественники, моряки: Крузенштерн, Даль, Струве , и решили: надо изучать «родную землю и людей её обитающих».
С тех пор и изучают.
Но мне кажется, что День географа — это про что-то большее, чем профессиональный праздник. География ведь не просто наука о том, где что находится. Это напоминание: мы все живём на шаре. На маленькой, в масштабах Вселенной, песчинке , которая летит сквозь пустоту. И у неё есть свои океаны, горы, ветры, течения. Свои законы.
Мы не стоим на месте. Мы никогда не стоим на месте. Даже когда сидим в комнате и смотрим в окно, планета под нами движется. Вращается. И мы вместе с ней. Каждый из нас — путешественник, просто не все это осознают. Мы все плывём на корабле по имени Земля по бесконечному космосу. Без карты, без компаса, без спутниковой навигации — только гравитация держит. В пустоте и тишине.
Географы — это те, кто смотрит на карту и видит не линии, а жизнь. Кто понимает, почему в одном месте растут пальмы, а в другом — сосны. Почему здесь пустыня, а там — ледник. Они читают планету как книгу. И учат нас читать её тоже.
В этот день хорошо бы вспомнить: мы не просто живём на Земле. Мы часть Земли. И куда бы ни летел наш общий дом сквозь звёздную пыль — мы летим вместе с ним.
С днём тех, кто помогает нам не заблудиться. Даже в собственном доме.
проедем — зови не зови —
вот по этим каменистым, по этим
осыпающимся дорогам любви.
Там мальчики гуляют, фасоня,
по августу, плавают в нем,
и пахнет песнями и фасолью,
красной солью и красным вином.
Перед чинарою голубою
поет Тинатин в окне,
и моя юность с моей любовью
перемешиваются во мне.
…Худосочные дети с Арбата,
вот мы едем, представь себе,
а арба под нами горбата,
и трава у вола на губе.
Мимо нас мелькают автобусы,
перегаром в лица дыша…
Мы наездились, мы не торопимся,
мы хотим хоть раз не спеша.
После стольких лет перед бездною,
раскачавшись, как на волнах,
вдруг предстанет, как неизбежное,
путешествие на волах.
И по синим горам, пусть не плавное,
будет длиться через мир и войну
путешествие наше самое главное
в ту неведомую страну.
И потом без лишнего слова,
дней последних не торопя,
мы откроем нашу родину снова,
но уже для самих себя.
Булат Окуджава