Доброе утро.
3 октября. День рождения Есенина.
Не хочется говорить красиво. Он сам не любил, когда слишком красиво.
Он жил маятно. Искал дом и не находил. Уходил, возвращался, пил, обещал. В стихах не притворялся. Там нет позы. Очень часто там человек, который устал, любит, злится и не понимает, как жить. Но любит эту жизнь. Такую, какая есть. Всем сердцем. Открыто и размашисто.
А ещё в его стихах есть пронзительная нежность ко всему, что уходит. К листьям, к собакам, к случайным знакомым, к самому себе вчерашнему. Он умел видеть хрупкость. Это редкий дар — смотреть на мир и не требовать от него прочности, а просто любить его за то, что он есть, даже если он рассыпается в руках.
И через сто лет мы читаем его как письмо от человека, который знал: быть живым трудно. Не надо это скрывать.
С Днем рождения, Сергей Александрович.
Ты махни мне веселой рукой.
У осеннего месяца тоже
Свет ласкающий, тихий такой.
В первый раз я от месяца греюсь,
В первый раз от прохлады согрет,
И опять и живу и надеюсь
На любовь, которой уж нет.
Это сделала наша равнинность,
Посоленная белью песка,
И измятая чья-то невинность,
И кому-то родная тоска.
Потому и навеки не скрою,
Что любить не отдельно, не врозь —
Нам одною любовью с тобою
Эту родину привелось.
Сергей Есенин