Здравствуйте, друзья.
Он пел о том, что мы тогда знали, но ещё боялись сказать. Что наш дом — это не стены, а то, что мы чувствуем внутри. Что перемены неизбежны, как смена дня и ночи. И главное — не бояться их.
Он смотрел нашими глазами через окно электрички и троллейбуса, возвращаясь домой, когда темно. А потом пел про это. И мы делали шаг вперед…
Он не был бунтарем. Он был последним романтиком той кипящей эпохи. Он не был пророком. Он был человеком с гитарой. Но в его простых строках было столько силы, что её хватает до сих пор. А может быть, он оставил нам не песни, а воздух? Воздух , которым мы дышим, когда нам трудно. И который звонко выдыхаем – когда хорошо. И за это — спасибо.
Сегодня День Памяти Виктора Цоя. Хотя…
Цой жив!
Но настала пора, и тут уж кричи, не кричи.
Лишь потом кто-то долго не сможет забыть,
Как, шатаясь, бойцы об траву вытирали мечи.
И как хлопало крыльями чёрное племя ворон,
Как смеялось небо, а потом прикусило язык.
И дрожала рука у того, кто остался жив,
И внезапно в вечность вдруг превратился миг.
И горел погребальным костром закат,
И волками смотрели звезды из облаков.
Как, раскинув руки, лежали ушедшие в ночь,
И как спали вповалку живые, не видя снов…
А «жизнь» — только слово, есть лишь любовь и
есть смерть…
Эй! А кто будет петь, если все будут спать?
Смерть стоит того, чтобы жить,
А любовь стоит того, чтобы ждать…
Виктор Цой