Добрый вечер.
Вот так неожиданно, суббота за субботой, зима заканчивается. А мне, в конце фераля, всегда приходит на память одно стихотворение Михаила Щербакова. Лет тридцать как я его повторяю в морозные дни на пороге весны. И, конечно, возвращаюсь туда. В восемнадцатый февраль. Не для того , чтобы вспомнить, что снег был белее, а сахар слаще. Просто немного постоять под тем снегом. Подышать тем воздухом, почувствовать то небо. И лететь вперед…
Ах, оставьте Вашу скуку,
Я не верю в Вашу муку,
Дайте руку, дайте руку
И забудьте про мораль.
Повернитесь вы к окошку —
Там увидите дорожку,
Где уходит понемножку
Восемнадцатый февраль.
Я не верю в Вашу муку,
Дайте руку, дайте руку
И забудьте про мораль.
Повернитесь вы к окошку —
Там увидите дорожку,
Где уходит понемножку
Восемнадцатый февраль.
Я скатился со ступенек —
Был букет, остался веник.
Нету денег, нету денег,
И не будет, как ни жаль.
Вы прекрасны, дорогая,
Я восторженно моргаю,
Но попутно прилагаю
Восемнадцатый февраль.
Восемнадцатая вьюга
Вновь меня сшибает с круга.
Восемнадцатой подругой
Вы мне станете едва ль.
Пусть меня не хороводит
Ваша ласка в непогоде,
Я и рад бы, да уходит
Восемнадцатый февраль.
Вот такой не по злобе я,
Просто стал еще слабее,
И прикинулся плебеем,
Романтичный, как Версаль.
А тонуть я буду в спирте…
Дорогая, Вы не спите?
Я уйду, Вы мне простите
Восемнадцатый февраль.
А зачем же нам тоска-то,
А весна уже близка так,
А достать бы нам муската
И разлить его в хрусталь.
Я все раны залатаю,
Я растаю, пролетая,
Я дарю Вам, золотая,
Восемнадцатый февраль…
Михаил Щербаков
Слушать