
По-испански ветер, воздух и песня звучат одинаково. Он пел, напоенный воздухом прекрасной Испании, и ветер разносил его слова далеко-далеко.
Сегодня, сто двадцать семь лет назад, родился Поэт, чье имя стало синонимом самой Испании: страстной, трагической, непостижимой. Его жизнь — это «самая печальная радость», как звучал перевод одного из его прекрасных стихотворений. Рожденный под андалузским солнцем, в крошечном Фуэнте-Вакеросе («Пастуший ручей»), он впитал мир через звучание колоколов Гренады, которые позже зазвенят в его стихах. Той самой Гренады, которую для нас воспоет другой, русский поэт.
Федерико Гарсиа Лорка… Его детство было наполнено из музыкой и мифами. Отец, достойный землевладелец, пел старинные канте хондо, мать учила его фортепиано, бабушка рассказывала легенды о маврах и разбойниках, а тетушка вырезала с ним кукол для театра марионеток. Эти куклы, эти тени прошлого, стали его первыми персонажами — и последними: даже зрелый Лорка возвращался к ним, ища в простоте бумажных фигурок истину, утраченную взрослым театром. Он мог стать пианистом — учитель пророчил ему блестящее будущее. Но судьба увела его от клавиш к перу. Юриспруденция, навязанная семьей, была личной каторгой. Его спасением стал кружок "закоулочников" в гренадском ресторанчике, где под лестницей спорили поэты и рождались мистификации вроде вымышленного поэта Исидора Капдепона — испанского Козьмы Пруткова.
Мадрид открыл ему дружбу, ставшую легендой XX века: Дали, Бунюэль, Неруда. Сальвадор Дали вспоминал его как «явление Поэзии во всей полноте и наготе». Их связывало странное притяжение противоположностей. Лорка мог пугать Дали, ложась и изображая в деталях собственное разложение после смерти, а затем вскакивал с "захлебывающимся диким хохотом". Он прятал любимого медвежонка сестры Дали, доводя её до слез, чтобы потом торжественно "найти" игрушку . В этом, как видится мне, был весь Лорка — ребячливость, романтика и театр абсурда, смешивающий жизнь и искусство.
Его поэзия выросла из земли Андалусии, как олива из его стихов: «Голой равниной / неторопливо, / тихо проходит / только олива». Сборник «Цыганское романсеро» принес ему славу «цыганского поэта», но эта слава стала клеткой для его мятущегося духа. Поэт бежал от нее в «каменные джунгли Нью-Йорка», где родились пронзительные стихи "Поэта в Нью-Йорке", где цивилизация предстала кошмарным механизмом, давящим человечность.
Театр был его второй вселенной. От раннего, освистанного «Колдовства бабочки» (о любви бабочки и таракана) — к прекрасным трагедиям. Он создал передвижной театр «Ла Баррака», чтобы нести классику в испанские глубинки, на площади и улицы. Театр для него был прямым действием, вторжением поэзии в реальность.
Его «радость вопреки всему» («Измученный душевной борьбой… я остаюсь верен моему правилу — радость вопреки всему») столкнулась с беспощадной реальностью фалангистов. Лорка был расстрелян 19 августа 1936 года под Гранадой. Место захоронения неизвестно, как он и предсказывал в стихах: «Когда умру, / схороните меня с гитарой / в речном песке».
Федерико Гарсиа Лорка не ушел. Он растворился в ландшафте Испании: в ритме её народных песен, которые называл «диалогом человеческого голоса с мирозданием», в шелесте оливковых рощ, в плаче гитары, в шуме моря на закате. Его стихи, уцелевшие чудом (многие рукописи погибли), остаются кровоточащей раной и вечным праздником жизни — самой печальной и самой необходимой радостью. Он ускользает от определений, как вода сквозь пальцы, оставаясь лишь Поэтом, растворенным в воздухе воспетой им Испании.
Пенные зубы, лазурные губы…
— Девушка с бронзовой грудью, что ты глядишь с тоскою?
— Торгую водой, сеньор мой, водой морскою.
— Юноша с темной кровью, что в ней шумит не смолкая?
— Это вода, сеньор мой, вода морская.
— Мать, отчего твои слезы льются соленой рекою?
— Плачу водой, сеньор мой, водой морскою.
— Сердце, скажи мне, сердце, — откуда горечь такая?
— Слишком горька, сеньор мой, вода морская…
А море смеется у края лагуны.
Пенные зубы, лазурные губы.
***
Начинается Плач гитары.
Разбивается Чаша утра.
Начинается Плач гитары.
О, не жди от нее Молчанья,
Не проси у нее Молчанья!
Неустанно Гитара плачет,
Как вода по каналам — плачет,
Как ветра над снегами — плачет,
Не моли ее О молчанье!
Так плачет закат о рассвете,
Так плачет стрела без цели,
Так песок раскаленный плачет
О прохладной красе камелий,
Так прощается с жизнью птица
Под угрозой змеиного жала.
О гитара,
Бедная жертва
Пяти проворных кинжалов!
***
Останься хоть тенью милой,
но память любви помилуй
черешневый трепет нежный
в январской ночи кромешной.
Со смертью во сне бредовом
живу под одним я кровом.
И слёзы вьюнком медвяным
на гипсовом сердце вянут.
Глаза мои бродят сами,
глаза мои стали псами.
Всю ночь они бродят садом
меж ягод, налитых ядом.
Дохнёт ли ветрами стужа
тюльпаном качнётся ужас,
а сумерки зимней рани
темнее больной герани.
И мёртвые ждут рассвета
за дверью ночного бреда.
И дым пеленает белый
долину немого тела.
Под аркою нашей встречи
горят поминально свечи. Развейся же тенью милой,
но память о ней помилуй.
***
Есть в дожде откровенье
потаенная нежность.
И старинная сладость
примиренной дремоты,
пробуждается с ним
безыскусная песня,
и трепещет душа усыпленной природы.
Это землю лобзают
поцелуем лазурным,
первобытное снова
оживает поверье.
Сочетаются Небо
и Земля, как впервые,
и великая кротость
разлита в предвечерье
роковое томленье по загубленной жизни, неотступную думу:
«Все напрасно, все поздно
Или призрак тревожный
невозможного утра
и страдание плоти,
где таится угроза.
В этом сером звучанье пробуждается нежность,
небо нашего сердца
просияет глубоко,
но надежды невольно обращаются в скорби, созерцая погибель этих капель на стеклах
Тишине ты лепечешь первобытную песню
и листве повторяешь
золотое преданье,
а пустынное сердце
постигает их горько
в безысходной и черной пентаграмме страданья.
В сердце те же печали,
что в дожде просветленном, примиренная скорбь о несбыточном часе.
Для меня в небесах
возникает созвездье,
но мешает мне сердце созерцать это счастье
***
И тополя уходят, но след их озерный светел.
И тополя уходят, но нам оставляют ветер.
И ветер умолкнет ночью, обряженный черным крепом.
Но ветер оставит эхо, плывущее вниз по рекам.
А мир светляков нахлынет — и прошлое в нем потонет.
И крохотное сердечко раскроется на ладони.
Федерико Гарсиа Лорка