В прибавление дня есть ещё одно неоспоримое преимущество. Закат наступает позже, и возникает возможность им полюбоваться хотя бы не посередине дня.
Весна — время между… Между стылостью и жарой. Между сном и бодрствованием, между зимой и летом. И весенние закаты особенные.
Последние лучи солнца, словно нежные пальцы, касаются верхушек деревьев, еще не одетых листвой. Небо, как акварельный холст, переливается оттенками: абрикосовый сливается с лавандовым, а алые мазки растворяются в сизой дымке. Воздух, напоенный влагой, лежит плотной шапкой и гасит все звуки.
Тени удлиняются, обнимая проталины, где уже скоро зазеленеют первоцветы. Сморщенные снежные кучи не искрятся разноцветными искрами, а смиренно ждут превращения в воду. Холодок вечера напоминает о зиме, но дыхание тепла в ветре уже дает надежду на лето. Закат весны — это диалог между уходящим и грядущим, миг, когда время замирает, любуясь собственным отражением в лужах-зеркалах.
Весенний закат. На один день ближе к лету.
Но не гнаться ж за нею на север?
Умирают снега, воды сходят с ума, и апрель свои песни посеял.
Ну да что до меня – это мне не дано:
не дари мне ни осень, ни лето,
подари мне февраль – три сосны под окном
и закат, задуваемый ветром.
Полоса по лесам золотая легла,
ветер в двери скребёт, как бродяга,
я тихонечко сяду у края стола, никому ни в надежду, ни в тягость.
Все глядят на тебя – я гляжу на одно:
как вдали проплывает корветом
мой весёлый февраль –
три сосны под окном
и закат, задуваемый ветром.
Ах, как мало я сделал на этой земле:
не крещён, не учён, не натружен,
не похож на грозу, не подобен скале,
только детям да матери нужен.
Ну да что же вы всё про кино, про кино –
жизнь не кончена, песня не спета:
вот вам, братцы, февраль – три сосны под окном
и закат, задуваемый ветром.
Поклянусь хоть на библии, хоть на кресте,
Что родился не за пустяками:
То ль писать мне Христа на суровом холсте,
То ль волшебный разыскивать камень.
Дорогие мои, не виновно вино,
На огонь не наложено вето,
А виновен февраль – три сосны под окном
И закат, задуваемый ветром.
Ты глядишь на меня, будто ищешь чего,
Ты хватаешь за слово любое,
Словно хочешь найти средь пути моего
То, что ты называешь любовью.
Но в душе это дело заметено,
Словно крик по ночи – безответно,
Там бушует февраль, три сосны под окном
И закат, задуваемый ветром.
Юрий Визбор