Доброе утро, друзья.
Я всегда с трепетом отношусь к женщинам-поэтам. У них получается сказать теми же словами и в том же размере — абсолютно по-другому. Зачастую- чище, звонче, выше.
Сегодня день рождения Вероники Тушновой.
В ней удивительно сошлось то, что обычно не совмещают: поэзия и медицина. Она была врачом, и пациенты звали её «доктор с тетрадкой». Потому что в перерывах между процедурами, в ординаторской, украдкой, она писала стихи. Не про высокое и далёкое, а про то, что видела каждый день: боль, надежду, ожидание, тихое счастье. Наверное, поэтому её строки так точно попадают в то место, которое болит. Если говорить высоким стилем — она знала анатомию души не хуже, чем строение человеческого тела.
А ещё в её стихах совсем нет фальши. Когда читаешь Тушнову, не ловишь себя на мысли, что тебя пытаются растрогать или чему-то научить. Она просто дышит строчками. И в этом дыхании слышится то самое — чистое, звонкое, настоящее. То, что не подделать никакими литературными приёмами.
Высокого вам дня.
Не отрекаются, любя.
Ведь жизнь кончается не завтра.
Я перестану ждать тебя,
а ты придешь совсем внезапно.
А ты придешь, когда темно,
когда в стекло ударит вьюга,
когда припомнишь, как давно
не согревали мы друг друга.
И так захочешь теплоты,
не полюбившейся когда-то,
что переждать не сможешь ты
трех человек у автомата.
И будет, как назло, ползти
трамвай, метро, не знаю что там.
И вьюга заметет пути
на дальних подступах к воротам...
А в доме будет грусть и тишь,
хрип счетчика и шорох книжки,
когда ты в двери постучишь,
взбежав наверх без передышки.
За это можно все отдать,
и до того я в это верю,
что трудно мне тебя не ждать,
весь день не отходя от двери.
Вероника Тушнова
2