Сегодня день рождения Поэта, голосом которого с нами уже давно говорит Время. Не громким, не надрывным - а таким, каким он и должен быть: чуть хрипловатым, спокойным, узнаваемым с первых нот.
Александр Городницкий - это не только «Атланты» и «Снег». Это вообще про другое. Про то, как оставаться человеком, когда вокруг штормит. Про то, как смотреть на горизонт и понимать, что главное - не то, что у тебя под ногами, а то, что внутри.
У него есть удивительное свойство: он пишет о вещах так, будто они сами просятся на бумагу. Без надрыва, без лишних красивостей. Просто океан - он и есть океан. Просто время - оно течет. И только вслушавшись, понимаешь, что за этой простотой - целая жизнь. Прожитая честно.
В его возрасте многие уже смотрят назад. А он смотрит вперед - как ученый, как Поэт, как человек, для которого каждый прожитый день не повод подводить итоги, а причина написать еще одну строчку. Или просто помолчать - но так, чтобы в этой тишине слышалось что-то важное.
Спасибо ему за это. За то, что есть голос, который не лжет. За то, что мы знаем: где-то там, под сводами дворца, держат небо атланты. И пока они держат - все будет хорошо.
С днем рождения, Александр Моисеевич.
Мне жгли лицо Полярный Север И Антарктида. Я видел посох Моисея И меч Давида, В Стамбуле, во дворце султана С огромным садом, Они под куполом стеклянным Хранятся рядом.
Я целый час смотрел украдкой, Не сняв котомки, На меч с тяжелой рукояткой И посох тонкий, Слова забывшейся молитвы Прося у Бога. Один — сражения и битвы, Другой — дорога.
О, юных лет былые даты, Пора вопросов! Я мог бы выбрать меч когда-то, Но выбрал посох. Я шел туда, где небо стынет, Вослед пророку, И солнце желтое пустыни Висело сбоку.
Я плелся выжженной травою Над преисподней, Но над чужою головою Меча не поднял. Я брел проулками предместий Вдали от тронов, Но ни для славы, ни для мести Меча не тронул.
И не горюю я нимало, В безвестность канув, Что не сгубил ни птахи малой, Ни великанов. Для жизни выбирает каждый Доступный способ. Не сожалею, что однажды Я выбрал посох.
1