12.08

Он ушел из России на корабле. Мальчишкой, почти ребенком. Гардемарином… Революция вытолкнула его, как выталкивает буря осенний лист в открытое море. Крейсер «Орел» уносил тело, но душу — нет. Она осталась там, под пензенскими дубами, в имении с почти насмешливым названием — Дураково. Алексей Дураков. Сама фамилия будто говорила: «Не суди, не поймешь».
Он стал Поэтом на чужой земле, в Югославии. Писал стихи, полные такой тоски по России, что, кажется, строки были сотканы из тумана над Волгой и запаха мокрых полей. Он работал грузчиком, ткачом, мостил улицы — жил трудно. Но в этих тяготах искал правду. Боялся лишь одного — чтобы его стихи не превратились в«изящную безделушку, покрытую антикварной пылью».

А потом пришла другая война. Фашисты. И этот хрупкий, почти нездешний человек — Поэт! — взял в руки не перо, а винтовку. Вместе с женой он вступил в подполье. Печатал листовки, спасал пленных, рисковал каждый день. Его ловили, сажали в тюрьмы — болгарские, сербские, немецкие. Его отправили в ад подземных нюрнбергских заводов. Он и там не сдался. Вырвался — к партизанам, в сербские леса.

Погиб он у реки. У Савы. 12 августа 1944 он стоял на переправе и прикрывал отход товарищей. Пуля настигла его у воды — той самой Савы, которая в его стихах была символом разлуки с Россией:«Здесь больше, чем на Саве мглистой / Власть затуманенных очей». Он упал на чужую землю, сжимая оружие, а не перо. Но разве это не было продолжением его стиха?

Могила Алексея Дуракова затерялась где-то у той переправы. Родина, о которой он тосковал, не узнала его при жизни. Орден Отечественной войны , которым его наградили (одним из немногих эмигрантов) через 20 лет после Победы, вдове не вручили. Стихи его десятилетиями ждали издания. Лишь в 2005 году, как луч света сквозь толщу воды, той самой, темной воды Саввы, вышел тонкий сборник — «Один из солнечных лучей» .

Он не стал «безделушкой». Его слово — не пылится. Оно бьется, как живое сердце. Оно — о том, что любовь к Отчизне не знает границ. Что защищать ее можно и с чужого берега. Что поэт — это не тот, кто лишь рифмует тоску. Это тот, кто готов заплатить за свет последней ценой. Даже если вокруг — враги, а за спиной — лишь река да чужая деревня. Имя его — Алексей Дураков. Поэт. Воин. Русский человек. Он вернулся.

Алексей Дураков