Добрый вечер, друзья.
Мимо ристалищ, капищ, мимо храмов и баров, мимо шикарных кладбищ, мимо больших базаров,
мира и горя мимо, мимо Мекки и Рима, синим солнцем палимы, идут по земле пилигримы.
Увечны они, горбаты, голодны, полуодеты, глаза их полны заката, сердца их полны рассвета.
За ними ноют пустыни, вспыхивают зарницы, звезды встают над ними, и хрипло кричат им птицы:
что мир останется прежним, да, останется прежним, ослепительно снежным и сомнительно нежным,
мир останется лживым, мир останется вечным, может быть, постижимым, но все-таки бесконечным.
И, значит, не будет толка от веры в себя да в Бога. ...И, значит, остались только иллюзия и дорога.
И быть над землей закатам, и быть над землей рассветам. Удобрить ее солдатам. Одобрить ее поэтам.
Иосиф Бродский