Добрый вечер, друзья.
Сегодня день рождения Новеллы Матвеевой. Тихого и доброго голоса стремительной послевоенной эпохи, Поэта, который с самого начала был «удивительным островом» в бурной поэзии шестидесятников. Её имя, единственное на всю страну, словно предопределило особую, насыщенность её творчества, ускользающего и нездешнего.
Её мир был камерным, дачным, предназначенным не для стадионов, а для тихих разговоров. Взрослая женщина, прожившая трудную жизнь, она сохранила в стихах детское, незамутненное восприятие, ставшее щитом, некой защитой от быта, который её всегда тяготил.
Строки Поэта — иногда, будто репортаж из рая, сочетание невероятной силы и хрупкой беззащитности. Взрослость её детских стихов рождалась из военного детства, о котором она говорила: «Я была очень взрослой, когда была маленькой».
Строки Поэта — иногда, будто репортаж из рая, сочетание невероятной силы и хрупкой беззащитности. Взрослость её детских стихов рождалась из военного детства, о котором она говорила: «Я была очень взрослой, когда была маленькой».
А ещё, несмотря на то, что жизнь Поэта была полна лишений, в стихах находилось место не жалобе, а твёрдому свидетельству: «Неверная почва пружинит, как дрожжи, а верной становится мало». Поворотом судьбы стал визит журналистов «Комсомольской правды», которые нашли её в промёрзшем бараке и опубликовали подборку, изменившую всё.
Новелла Матвеева ушла тихо, но остался её голос — чистый, высокий, зовущий на мгновение забыть о делах и позволить себе облокотиться о тот самый косяк луча. И плыть на кораблике из газеты вчерашний. К свету.
Спасибо за осень!
(Но дело не в грядках,
Не в грузе плодов, ослепляюще-сладких,
Не в кадках с продавленным дном, —
Не полно ли о съестном?)
(Но дело не в грядках,
Не в грузе плодов, ослепляюще-сладких,
Не в кадках с продавленным дном, —
Не полно ли о съестном?)
Спасибо за то, что тропинки не круты,
Что вечность вмещается в емкость минуты,
Что можно себе повелеть
Не слишком о лете
Жалеть.
Спасибо за осень с оранжевым кленом,
За озеро с полупрозрачным тритоном,
За этот нежданный покой,
За отдых, желанный такой!
За то, что аллея не вдруг поредела.
Что поздно менять, — подвергать переделу
Удачно сложившийся день.
Что в бездны глядеть было лень.
Что завтра? Уж так ли они безграничны —
Те краски? Но, как бы там ни было, —
нынче
Те краски? Но, как бы там ни было, —
нынче
Я знаю, что есть у меня
Цвет неба вчерашнего дня!
Цвет неба вчерашнего дня!
Весна уязвима. У красного лета
И недруги есть и завистники где-то…
Спасибо за осень! — за то,
Чего не отнимет никто.
И недруги есть и завистники где-то…
Спасибо за осень! — за то,
Чего не отнимет никто.
Спасибо за осень с кудрявой травою,
За греющий свет кирпичей под листвою,
За строчку из «Аннабель Ли».
За солнце у края земли.
За первые звезды, зеркально-гранены.
За ветер…
За ясеня лист оброненный…
За то, что минуту вернуть
Нельзя. А вернув — обмануть
Нельзя. Спасибо за осень!
Новелла Матвеева
Слушать