Добрый вечер, друзья.
Я постараюсь в праздники не сильно утомлять вас чтением, чтобы вы могли в полной мере насладится природой и общением. Просто будем читать новогодние стихотворения. Вот, кстати и одно. Судя по названию, ему шестьдесят лет. А выглядит — как новое.
Прекрасного первого вечера года.
1 января 1965 года
Волхвы забудут адрес твой.
Не будет звёзд над головой.
И только ветра сиплый вой
расслышишь ты, как встарь.
Ты сбросишь тень с усталых плеч,
задув свечу, пред тем как лечь,
поскольку больше дней, чем свеч
сулит нам календарь.
Что это? Грусть? Возможно, грусть.
Напев, знакомый наизусть.
Он повторяется. И пусть.
Пусть повторится впредь.
Пусть он звучит и в смертный час,
как благодарность уст и глаз
тому, что заставляет нас
порою вдаль смотреть.
И молча глядя в потолок,
поскольку явно пуст чулок,
поймёшь, что скупость — лишь залог
того, что слишком стар.
Что поздно верить чудесам.
И, взгляд подняв свой к небесам,
ты вдруг почувствуешь, что сам —
чистосердечный дар.
Иосиф Бродский