Доброе утро, друзья. «Ужасно скучно выражать словами то, что так ясно чувствуешь.» Вчера был день рождения Бориса Виана. За окном тихо моросит мартовский дождь. Оттепель, скользко, туманно. Ровно настолько, чтобы не хотелось никуда идти, а хотелось сидеть в тепле и слушать, как капли разбиваются о подоконник.
Он был инженером, который любил джаз больше, чем формулы. Трубачом, для которого музыка была способом дышать. Писателем, который садился за стол в маленьких парижских кафе и придумывал миры, где можно сжимать облака в ладонях и носить луну в кармане пальто.
В его стихах всё просто и чуть сдвинуто, как взгляд человека, который только что проснулся и ещё помнит свой сон. Там девушки уходят не навсегда, а просто за горизонт, там любовь - это когда находишь чужую заколку у себя под подушкой и улыбаешься.
Виан умел делать хрупкое из прочного. Из незыблемого. Брал грубую реальность и превращал её в пену, в свет, в музыку, которая звучит, даже когда пластинка остановилась.
Он прожил мало, но его голос остался в строчках, в нотах. Возможно, чтобы напомнить, что мир - это не только бетон и цифры, но ещё и та хрупкая субстанция, из которой сделаны стихи.
Почитаем их. Стихи, так похожие на тот самый джаз - медленный, с хрипотцой, под который хочется закрыть глаза и улыбнуться чему-то своему.
Не было у меня
Ни гроша за душой
Разве что запах лип
Кров да кровать да хлеб
Да сумерки за окном
Да в очаге дрова
Птичий свист и роса
Треск огня и глаза
Пригревшегося кота
Ты пришла и всё забрала
И я остался ни с чем
Но вместо хлеба ты мне дала
Губы свои взамен
Глаза взамен очага
Свой голос вместо небесных птиц
И поющих ветров
А вместо запаха лип
Запах своих духов
Я стал так богат что захлопнул дверь
И забыл на дворе кота
Бедный зверь…
Борис Виан