Доброе утро, друзья. Небольшая пасхальная зарисовка. Он сидит у окна в субботу вечером. За окном ещё холодно, но уже чувствуется, как земля внутри себя меняет направление тока. В такие часы обычно не звонят, не шумят — даже город затихает, будто готовится к чему-то, что нельзя назвать словами.
Он не ходил в церковь. Не постился. Не держал свечу в дрожащей руке. Но каждый год в эту ночь он останавливается. Просто потому, что воздух становится немного другим - тягучим, как мёд, и прозрачным, как вода из горного ручья.
В полночь где-то далеко начинают звонить колокола. Он слышит их не ушами - скорее рёбрами. И ему кажется, что весь мир в этот момент делает один общий вдох. И выдох. Самый медленный за год.
О чём эта ночь? Не о чуде в прямом смысле. Не о том, чтобы поверить в невозможное. Она о том, что можно пройти через самое глухое дно и всё равно не сломаться. О том, что отчаяние - это тоже форма ожидания. Просто очень тёмная.
Он вспоминает людей, которых потерял. И странное дело - в пасхальную ночь они не кажутся ушедшими навсегда. Скорее, они просто пересели в другой вагон поезда, который идёт параллельно. И стёкла у них затемнены, но свет всё равно пробивается.
Утром он выйдет на улицу. Увидит соседку с куличом, детей с корзинкой с разноцветными яйцами, старушку, которая улыбается в никуда. И поймёт: праздник не в еде и не в обрядах. Праздник в том, что люди разрешают себе быть мягкими. Открытыми. Живыми. Нести Свет.
Пасха приходит тихо. И уходит тоже тихо. Но между этими двумя полосами тишины что-то сдвигается в мире. Как будто кто-то большой и бережный переворачивает календарь и говорит: «Всё. Страницы с горем закрыты. Открывай новую».
И он открывает. Медленно. Почти не веря. Но всё же.
Светлого праздника Пасхи, друзья.
Воскресшему
Лучей блестящих полк за полком
Нам шлет весенний юный день,
Но укрепляет тихомолком
Твердыню льда ночная тень.
Земля чернеет меж снегами,
Но этот траур веселит,
Когда победными лучами
Весны грядущей он залит.
Души созревшего расцвета
Не сдержит снег седых кудрей,
Лишь эту смесь зимы и лета
Осветит взор твоих очей.
Владимир Соловьев