Доброе утро, друзья.
Сегодня день рождения Марины Ивановны Цветаевой.
В судьбах русской словесности нет, наверное, фигуры такой высокой, звонкой и трагической судьбы.
Она писала, что не умеет жить. Но жила она, как шла по тонкому осеннему льду. Опасно, прозрачно, красиво. Каждый шаг -трещина. Каждое слово — шаг. И всё равно она шла. Не по земле — по строке.
Нам остались не стихи. Нам осталось окно. Мы смотрим в него и видим, какими могли бы быть, если бы умели любить так, как она — без страховки. Как в ледяную октябрьскую воду.
Из дома сонного иду – прочь.
И люди думают: жена, дочь, –
А я запомнила одно: ночь.
Июльский ветер мне метет – путь,
И где-то музыка в окне – чуть.
Ах, нынче ветру до зари – дуть
Сквозь стенки тонкие груди – в грудь.
Есть черный тополь, и в окне – свет,
И звон на башне, и в руке – цвет,
И шаг вот этот – никому – вслед,
И тень вот эта, а меня – нет.
Огни – как нити золотых бус,
Ночного листика во рту – вкус.
Освободите от дневных уз,
Друзья, поймите, что я вам – снюсь.
Марина Цветаева