Доброе утро, друзья.
Железная дорога — это это всегда по-честному. Рельсы не врут. Они либо ведут тебя к цели, либо уводят в тупик. Между ними — пространство выбора, но путь всегда один. Этот выбор: ехать или стоять на перроне, махать платком и верить, что поезд вернется.
В суете мы забываем об этом. О том, что что каждое отправление — это маленькая смерть, а каждое прибытие — воскрешение. Машинист смотрит вперед, в бесконечную линию горизонта. Он не видит эмоций в вагонах за спиной, но чувствует их вес. Тонны надежд, килограммы сожалений, багаж чьих-то жизней.
Они не философы. Они — практики. Но именно они каждый день доказывают простую истину: чтобы тронуться с места, нужна не только сталь и мощность, но и вера. Вера в то, что стрелки переведены правильно, что мост выдержит, и что там, впереди, горит правильный семафор.
Спасибо им за эту уверенность. За то, что мир продолжает крутиться, сцепленный стальными нитями их рейсов.
С Днем железнодорожника.
А мы… Мы просто пассажиры. И сегодня, в их день, стоит выйти из вагона, поднять голову и посмотреть в ту же сторону, что и они. В сторону, куда тянутся две блестящие стальные нити. Куда лежит наш общий путь.
Шпалами да рельсами — аж в глазах рябит
Проводница милая, выдай мне квитанцию
О том, что если ехал я, то ехал не в кредит
Сядем у окошечка в на колесах горенке
За полночь — так за полночь! Будем пить твой чай
У меня с гитарою две бутылки красного
Якобы случайно, как бы невзначай
Выпьем мы по соточке, тут и познакомимся
Мне на Оль всю жизнь везло, ну, а я — Сергей
Струны плачут новые, деревца дубовые
Проплывают за окном — пой, да не робей!
А через две станции — всё, хана! — приехали
Для тебя здесь дом родной, а мне — как первый снег
Проводница Оленька, с шутками да смехами
Мы с тобой прощаемся, и, может быть, навек
Сходятся — расходятся, тут же снова женятся
Новыми афишами хвалится забор
Что-то там забудется, что-то перемелется
Ночь, купе, вино да чай, душевный разговор
А жизнь как зебра полосатая — юность волосатая
Да наколка на руке с именем любви
Сколько будет мне дорог, где найду я свой порог
Знает ветер в поле, только он всегда молчит
А жизнь как зебра полосатая — юность волосатая
Да наколка на руке с именем любви
Сколько будет мне дорог, где найду я свой порог
Знает ветер в поле, только он всегда молчит
Знает ветер в поле, только он… всегда…
Сергей Чиграков