Добрый вечер, друзья.
Сегодня день рождения Евгения Евтушенко. Для меня он не только поэт, но и автор многотомного труда, к которому я часто обращаюсь за вдохновением. Его антология «Поэт в России — больше, чем поэт» — действительно уникальное явление в истории нашей литературы. Мне кажется, Евтушенко удалось с любовью и глубочайшим уважением передать всю многогранную палитру поэтического Духа нашей страны.
В этом собрании — не просто имена и даты. Это живой разговор, где голоса разных эпох звучат одновременно. Открывая книгу, ты слышишь не только строчки, но и дыхание времени, его сомнения, его надежды. Евтушенко словно протягивает нить от прошлого к нам, напоминая, что стихи никогда не стареют. Они просто ждут своего часа, чтобы отозваться в нас.
И мне кажется, что Слово для Евтушенко всегда было мостом, а не стеной. И когда сегодня мы листаем эти страницы, нам удается соприкасаться не с историей литературы, а с живой болью и радостью, которые однажды стали рифмой.
В суете дня легко забыть, что поэзия начинается не с книжной полки, а с тишины внутри. Евтушенко учил нас этой тишине — умению вслушиваться в чужое, чтобы лучше понять своё. Его многотомник — это долгий разговор с умным другом. Без готовых ответов в конце. Но именноэто заставляет нас самих искать их, оглядываясь на тех, кто жил до нас.
И, наверное, в этом и есть его главный подарок нам сегодня — не в красивых строфах, а в том, что после прочтения хочется замолчать и подумать. О времени, о слове, о том, что даже в самый обычный вечер мы можем стать чуточку больше самих себя, если прислушаемся к тому, что волнует других.
В ней суждено поэтами рождаться
лишь тем, в ком бродит гордый дух гражданства,
кому уюта нет, покоя нет.
Поэт в ней — образ века своего
и будущего призрачный прообраз.
Поэт подводит, не впадая в робость,
итог всему, что было до него.
Сумею ли? Культуры не хватает…
Нахватанность пророчеств не сулит…
Но дух России надо мной витает
и дерзновенно пробовать велит.
И, на колени тихо становясь,
готовый и для смерти, и победы,
прошу смиренно помощи у вас,
великие российские поэты…
Дай, Пушкин, мне свою певучесть,
свою раскованную речь,
свою пленительную участь —
как бы шаля, глаголом жечь.
Дай, Лермонтов, свой желчный взгляд,
своей презрительности яд
и келью замкнутой души,
где дышит, скрытая в тиши,
недоброты твоей сестра —
лампада тайного добра.
Дай, Некрасов, уняв мою резвость,
боль иссеченной музы твоей —
у парадных подъездов и рельсов
и в просторах лесов и полей.
Дай твоей неизящности силу.
Дай мне подвиг мучительный твой,
чтоб идти, волоча всю Россию,
как бурлаки идут бечевой.
О, дай мне, Блок, туманность вещую
и два кренящихся крыла,
чтобы, тая загадку вечную,
сквозь тело музыка текла.
Дай, Пастернак, смещенье дней,
смущенье веток,
сращенье запахов, теней
с мученьем века,
чтоб слово, садом бормоча,
цвело и зрело,
чтобы вовек твоя свеча
во мне горела.
Есенин, дай на счастье нежность мне
к березкам и лугам, к зверью и людям
и ко всему другому на земле,
что мы с тобой так беззащитно любим.
Дай, Маяковский, мне
глыбастость,
буйство,
бас,
непримиримость грозную к подонкам,
чтоб смог и я,
сквозь время прорубясь,
сказать о нем
товарищам-потомкам…
Евгений Евтушенко