Добрый вечер, друзья. «Мы слабы, когда в нас слабеет поэзия жизни.» В нашем канале никогда не было Африканских поэтов. Так вышло само собой — не потому, что мы не хотели, а потому что мир большой, а мой взгляд всё время цеплялся за привычные берега. И вдруг, совершенно случайно, листая чью-то подборку, я наткнулся на имя: Воле Шойнинка. Прочитал одно стихотворение — и замер. Он сидел в одиночке два года. Писал стихи на обрывках бумаги. Не про свободу — про то, как разум не сходит с ума, когда вокруг ничего нет. Я представил себе эту бумагу, эти карандашные строчки, которые потом сложили в книгу. И мне стало не по себе от того, как я привык жаловаться на дурацкую суету. Он выбрал английский для прозы, но стихи оставил родному языку йоруба. Поэт решил, что это просто две руки, которые делают разное дело. Одна держит прошлое, другая — настоящее. И он научился писать так, что слышно обе. Сегодня его день рождения. Поэтому пишу этот пост. Не чтобы просветить, а чтобы сказать: я нашёл его случайно, и теперь он со мной. И в нашем блоге отныне есть место для голоса, который далеко, но звучит отчётливо. Доброй ночи. Скоро солнце взойдет.
Рассвет
Взламывая
Влажную землю
Волосатым торсом ствола,
Одиноко вздымаясь над лесом.
Пальма вручает ворсистому ветру
Многоцветную пыльцу цветов, чтобы он вознес ее в небо.
Понизу — шорох трав, а сверху —
Плеск шероховатых крон, а сверху —
Брызги кровавых капель: крадется
Одинокий пришелец — и вдруг с размаху
Разодраны ветхие одежды неба.
О празднество радостных обрядов рассвета! —
Величие ночи развеяно в клочья
Для встречи пылающего божества.
Воле Шойинка