16.09

Стихи всегда приходят совершенно неожиданно. Во всяком случае для меня. Могу поверить, что маститые поэты садятся за машинку (или компьютер) и по 8 часов с перерывом на обед создают что-то нетленное. У меня, к сожалению, не так. Иногда происходит что-то душеподъемное — ты думаешь, что ну вот сейчас напишется Великое… И тишина и тина внутри. Ни искры, ни рифмы, ни строчки. И можно делать всё, что угодно. Райком закрыт, стихов не будет. А иногда из совершенно простой вещи, из легкого звука, из дуновения ветра или шороха шин, в тебя приходит первая строчка, и дальше, как бусины на нитке, нанизываются ещё и ещё. Время куда-то ускользает и ты в этом вневремени и внепространстве пишешь. И неважно, ручкой по бумаге, пальцами по экрану. Просто записываешь то, что прислали тебе… А потом выдыхаешь и понимаешь, что появилось стихотворение.

Сегодня я хочу представить вам небольшую зарисовку, появившуюся как-то осенним вечером на дамбе через наш Залив. Осенью оттуда лучшие виды на закат. Я там очень редко появляюсь, но в тот раз банально объезжал пробку. Иногда в Петербурге, чтобы объехать пробку, надо проехать через Залив. В общем, как у Ахматовой: «Когда б вы знали, из какого сораРастут стихи, не ведая стыда…».Пришла первая строка, потом ещё…. Получилось простое и легкое посвящение осени. Не взыщите строго…
Хорошего вечера.

Филипп Лебедев.
Сентябрь 2023