Добрый вечер, друзья.
«Лето — это маленькая жизнь…», как писал замечательный поэт Олег Митяев. Вот и уходит оно от нас по лесным тропинкам да по скошенным полям. Зелень сменяется золотом, в лесах по утрам звонко и тихо. В туманной прохладе летят паутинки, наверное, тоже на юг. Вместе с гусиными клиньями, указателями рассекающими вечернее алеющее небо. Скора зарядят мелкие осенние дожди, а в парках будет пахнуть прелой листвой. Так же щемяще, как пахло в конце весны распускающимися листьями. Лето уходит. Уходит теплый и яркий летний мирок. Беззаботный и просторный, от края Неба до края Солнца. Маленькая жизнь полная открытий и света. Тихих вечеров и розовых рассветов. Белой ночи и гроз во всё небо.
Осень стучится в дверь. Откроем?
Осень стучится в дверь. Откроем?
Пусть август — месяц ласточек и крыш,
подверженный привычке стародавней,
разбрасывает в Пулкове камыш
и грохает распахнутою ставней.
подверженный привычке стародавней,
разбрасывает в Пулкове камыш
и грохает распахнутою ставней.
Придет пора, и все мои следы
исчезнут, как развалины Атланты.
И сколько ни взрослей и ни гляди
на толпы, на холмы, на фолианты,
но чувства наши прячутся не там
(как будто мы работали в перчатках),
и сыщикам, бегущим по пятам,
они не оставляют отпечатков,
Поэтому для сердца твоего,
собравшего разрозненные звенья,
по-моему, на свете ничего
не будет извинительней забвенья.
Но раз в году ты вспомнишь обо мне,
березой, а не вереском согрета,
на Севере родном, когда в окне
бушует ветер на исходе лета.
Иосиф Бродский
Слушать