Я-то слышал: бог живёт в маленьком доме с зелёной крышей.
Бог над вулканом стерилизует банки.
В доме уютно, три кошки и две собаки.
Рыбки, енот, черепаха ещё до кучи.
Богу вообще никогда не бывает скучно. Плохо бывает — себе самому молиться? Старый словечки выращивает в теплице:
это цветёт ярко-розовым, это синим.
Водит экскурсии, если попросят сильно ангел дежурный, знаток колеса Сансары:
— в правом углу очень редкие экземпляры:
всякие кабы, надысь, обожди, доколе. Эти словечки давно не проходят в школе. Да, плодоносят. Но в редкие, правда, даты:
тут басурмане, а тут у нас супостаты.
Прямо напротив блаженствуют иностранцы.
Лихо они завоёвывают пространство. Воду дают в восемь двадцать, из Иордана.
Вырос дизайнер. Коуч засох недавно.
Что же мне делать? Плачу, переживаю.
В центре фигня обычная. Бытовая.
Прут в занебесье приветы, цветут алоха, прут повсеместно, а в мае цветут от вздоха.
Вянут от зависти, ёжатся от полемик.
Тут вот любовь. И спасибо, что не эндемик.
Бог живёт в маленьком доме. Вокруг песчаник.
Бог улыбается — друг у него ботаник. Стол накрывает — сосед у него Овидий. Может, ты даже не видела. Я-то видел,
как на окне, обращённом в рассвет, конечно,
имя твоё распускается, как подснежник.
Словно подарок нездешнему, дорогому. Сложно представить, что может быть по-другому.
Наталья Захарцева#svirel_poetry