04.12

04.12
Доброе утро, друзья.
Он был романтиком в стальном веке и идельно вошел в его броню и огонь своей «Балладой о гвоздях». Его стихи рождались не в тиши кабинетов, а под свист пуль Первой мировой, в гуле первых пятилеток и в грозовом воздухе над Испанией. В них была упругость стали и стремительность кавалерийской атаки.
Но за этой мужественной, кованой, броской строкой жила тихая, почти невысказанная нежность. Та, что разглядывает узоры на восточном ковре, помнит шепот листьев в пригородном лесу и хранит обручальное кольцо как главную драгоценность.
Его романтика — в этом сплаве. В силе, которая защищает хрупкость. В вере, что после ночного марша обязательно взойдет солнце, а в его лучах будет место и для крыльев орлов, и для лепестка розы.
Сегодня день рождения Николая Тихонова. Звонкого поэта бурлящей эпохи.
Нечаянный вечер забыт — пропал,
Когда в листопад наилучший
Однажды плясала деревьев толпа,
Хорошие были там сучья.

С такою корой, с таким завитком,
Что им позавидует мистик,
А рядом плясали, за комом ком,
Оттенков неведомых листья.

Так разнобумажно среди дач
Кружились между акаций,
Как будто бы в долг без отдачи
Швырял банкир ассигнации.

Был спор за ветер и за луну
У них — и все вертелось,
Но я завоевывал лишь одну —
Мне тоже плясать хотелось.

Времена ушли. Среди леса тишь,
Ветер иной — не звончатый,
Но ты со мной — ты сидишь,
И наши споры не кончены.

То весела, то печальна ты,
Я переменчив вечно,
Мы жизнь покупаем не на фунты
И не в пилюлях аптечных.

Кто, не борясь и не состязаясь,
Одну лишь робость усвоил,
Тот не игрок, а досадный заяц —
Загнать его — дело пустое.

Когда же за нами в лесу густом
Пускают собак в погоню,
Мы тоже кусаться умеем — притом
Кусаться с оттенком иронии.

Так пусть непогодами был омыт —
Сердца поставим отвесней.
А если деревья не пляшут — мы
Сегодня им спляшем песней.

Николай Тихонов
Слушать

Оставьте комментарий