27.11

27.11
Доброе утро, друзья.
Сегодня у Ветра день рождения. Того самого, что гуляет по Невскому, шепчет загадочные слова над Летой и крутит стрелку компаса в сторону, где восходит прекрасная звезда Аделаида.
Мы привыкли, что он всегда в пути. Что его голос — это шум колес по рельсам, шелест страниц в потертом дневнике, тихий гул мантры в наушниках. Он не певец в привычном смысле. Он — проводник. Тот, кто протягивает нам руку и говорит: «Посмотри, какому удивительному миру мы принадлежим».
Его песни — это не просто строчки с аккордами. Это карты невидимых земель. В них, по другую сторону зеркального стекла, есть прекрасные холмы, где полдень поёт, как свирель. Есть город, по которому идут молодые львы и гордо несется электрический пёс. Есть Небо, которое ближе, чем кажется. Он научил нас видеть музыку в шуме дождя по крыше, а поэзию — в биении сердца под пиджаком.
Он человек, который сумел сохранить в руке вечную искру и щедро делится ею, чтобы мы могли зажечь свои свечи в темноте.
Так пусть же в его день чаша его будет полна тишины и ясного Света. Пусть его поезд вечно мчится сквозь звездные поля, а гитара никогда не умолкает. Пусть ветер, чьим голосом он говорит, всегда будет попутным.
С днем рождения, Борис Борисович. Спасибо, что вы есть. Вы — тот самый сияющий Ветер и полет стрелы, положенный на музыку.
И, как всегда, когда вас нет дома, мы слушаем ваши песни и ждем прихода мастера Бо.
Моей звезде не суждено
тепла как нам простым и смертным
Нам сытый дом под лампой светлой
а ей лишь горькое вино
А ей лишь горькая беда
сгорать где все бегут с пожара
Один лишь мальчик скажет: "Жалко.
Смотрите, падает звезда !"

Моей звезде не суждено
устать или искать покоя
Она не знает что такое
покой, но это все равно
Ей будет сниться по ночам
тот дом что обойден бедою
А наяву служит звездою
и горький дым, и горький чай

***
Последний дождь — уже почти не дождь,
Смотри, как просто в нем найти покой.
И если верить в то,
что завтра будет новый день,
Тогда совсем легко…
Ах, только б не кончалась эта ночь,
Мне кажется, мой дом — уже не дом
Смотри, как им легко:
они играют в жизнь свою
На стенке за стеклом…
Мне кажется, я узнаю себя
В том мальчике, читающем стихи
Он стрелки сжал рукой,
чтоб не кончалась эта ночь
И кровь течет с руки…
Но кажется, что это — лишь игра
С той стороны зеркального стекла,
А здесь рассвет, но мы не потеряли ничего:
Сегодня тот же день, что был вчера…

***
Как странно то, что затеваю я —
Подобие любви создать из жажды.
И временем раскрасить, чтоб однажды
Поверить самому. Не знаю я

Откуда этот редкостный напев?
Знакомых нот прекрасное сплетенье.
Стук в дверь мою: — Кто, спрашиваю? Тени
Они ответствуют: — Орёл, Телец и Лев

Я говорю: — Откуда Вы ко мне?
Какой судьбой? И ключ в дверях вращаю.
Поставить чай немедля обещаю
И дверь держу на этой стороне

Они смеются: — Вот напрасный труд!
Не трать сил зря! И чинно сквозь проходят.
Садятся вкруг и глаз с меня не сводят
И, кажется — они чего-то ждут…

Послушайте, любезные друзья!
Не может быть, чтоб Вам был нужен я!
Должно быть здесь произошла ошибка
И скрипка на стене моей дрожит.
И, боже мой, мне кажется бежит
По их чертам знакомая улыбка…

Так и живём. Не пропустив ни дня.
И каждый день проходит, словно дважды.
А я всё пью и мучаюсь от жажды,
А гости Здесь. И смотрят
На меня.

Борис Гребенщиков
Слушать

Оставьте комментарий