27.09

27.09
Добрый вечер, друзья.
Сегодня — Всемирный день туризма. И первое, что приходит на ум, — это шумные аэропорты, залитые солнцем площади, скрип гравия под ногами на незнакомой дороге. Но это лишь обложка. А содержание — тихое, лирическое, такое простое и понятное.
Что мы ищем, уезжая за сотни километров от своего порога?
Мы думаем, что едем за новыми пейзажами. И это правда. Но не вся. Мы едем за новым взглядом. А точнее — за возвращением способности удивляться. Домашний стул, за которым мы сидим каждый день, невидим. Он есть, он удобен, он — часть фона. А вот тот самый, на площади какого-нибудь Белграда или Амстердама, на который мы присели на пять минут, — он видим. Мы замечаем его форму, трещинку на дереве, отполированное временем сиденье. Мы видим его, потому что он — чужой. И в этом есть странная магия: путешествие делает зрячим.
Мы становимся такими же, как лирический герой стихов, который смотрит на мир широко раскрытыми, почти детскими глазами. Мы заново учимся простым вещам: вкусу незнакомого хлеба, запаху моря, звуку чужой речи, которая, даже будучи непонятной, льется как музыка. Мы становимся поэтами, записывающими не словами, а чувствами.
Но самая главная тайна путешествия, его сокровенный парадокс, как мне кажется, кроется в возвращении. Самый важный этап любого путешествия — не прибытие в пункт Б, а возвращение в пункт А. Мы уезжаем другими, чтобы увидеть свое привычное пространство как бы со стороны. Свой город, свою улицу, свою комнату. И вот тут происходит чудо: домашний стул, став на время невидимым из-за нашего отсутствия, снова ненадолго становится видимым. Мы замечаем, как падает свет из окна, какой узор на любимой чашке.
Путешествие — это не бегство от себя. Это способ встретиться с собой на новом месте, в новых обстоятельствах, без защитной оболочки привычного. Без привычного костюма и маски. Это возможность услышать тишину внутри, заглушаемую дома гулом повседневности.
Так что сегодня — не праздник километров на счетчике спидометра или количества штампов в паспорте. Это день в честь внутреннего движения. В честь вопроса, который мы задаем миру, отправляясь в путь. И мира, который, отвечая, меняет нас.
Как писал путешественник Элизе Реклю: «Человек, много путешествующий, похож на камень, пронесенный водою многие сотни верст: его шероховатости сглаживаются, и все в нем принимает мягкие, округленные формы…»
Так что, отправляясь в путь, внимательно смотрим на свои собственные углы. Возможно, из путешествия они не вернутся.
Уедем, бросим край докучный
И каменные города,
Где Вам и холодно, и скучно,
И даже страшно иногда.

Нежней цветы и звезды ярче
В стране, где светит Южный Крест,
В стране богатой, словно ларчик
Для очарованных невест.

Мы дом построим выше ели,
Мы камнем выложим углы
И красным деревом панели,
А палисандровым полы.

И средь разбросанных тропинок
В огромном розовом саду
Мерцанье будет пёстрых спинок
Жуков, похожих на звезду.

Уедем! Разве вам не надо
В тот час, как солнце поднялось,
Услышать страшные баллады,
Рассказы абиссинских роз:

О древних сказочных царицах,
О львах в короне из цветов,
О черных ангелах, о птицах,
Что гнёзда вьют средь облаков.

Найдем мы старого араба,
Читающего нараспев
Стих про Рустема и Зораба
Или про занзибарских дев.

Когда же нам наскучат сказки,
Двенадцать стройных негритят
Закружатся пред нами в пляске
И отдохнуть не захотят.

И будут приезжать к нам в гости,
Когда весной пойдут дожди,
В уборах из слоновой кости
Великолепные вожди.

В горах, где весело, где ветры
Кричат, рубить я стану лес,
Смолою пахнущие кедры,
Платан, встающий до небес.

Я буду изменять движенье
Рек, льющихся по крутизне,
Указывая им служенье,
Угодное отныне мне.

А Вы, Вы будете с цветами,
И я Вам подарю газель
С такими нежными глазами,
Что кажется, поёт свирель;

Иль птицу райскую, что краше
И огненных зарниц, и роз,
Порхать над тёмно-русой Вашей
Чудесной шапочкой волос.

Когда же Смерть, грустя немного,
Скользя по роковой меже,
Войдет и станет у порога, —
Мы скажем смерти: «Как, уже?»

И, не тоскуя, не мечтая,
Пойдем в высокий Божий рай,
С улыбкой ясной узнавая
Повсюду нам знакомый край.

Николай Гумилев
Слушать

Оставьте комментарий