
Его биография не изобилует бунтами или скандалами, как у других модернистов. Его бунт был абсолютно внутренним, интеллектуальным. Классицист по должности (он был блестящим переводчиком Еврипида), он писал стихи, которые звучали как нервный срыв классического мира. Он не стремился в литературные круги, дебютировал почти анонимно под псевдонимом «Ник. Т-о» и по-настоящему был узнан лишь после своей внезапной смерти на ступенях Царскосельского вокзала.
Его поэзия — не «муза увядания», а скорее лаборатория по препарированию мгновения. Он брал самый обыденный предмет — колокольчик тройки, лампаду, куклу — и помещал его под микроскоп своего восприятия, чтобы увидеть в нём мельчайшие следы другой реальности. Жизнь для него была не монолитом, а россыпью одиноких, не сходящихся в единую картину впечатлений.
Он не боялся быть некрасивым там, где другие искали красивость. Его «Среди миров», по моему ощущению — не уютная молитва, а крик отчаяния разума, тщетно ищущего хоть какой-то опоры в равнодушном Мире. Он сделал нерв, усталость, недосказанность инструментами познания.
Анненский не подводил итоги и не давал ответов. И поэтому, его наследие — это не «кипарисовый ларец» с готовыми тайнами, а ключ, который каждый читатель примеряет к замку собственной тоски. Он доказал, что самое радикальное инакомыслие — это не крик на площади, а тихий, бездонный голос, звучащий в полной гармонии с диссонансом бытия.
Одной Звезды я повторяю имя…
Не потому, чтоб я Её любил,
А потому, что я томлюсь с другими.
И если мне сомненье тяжело,
Я у Неё одной ищу ответа,
Не потому, что от Неё светло,
А потому, что с Ней не надо света.
***
Нависнет ли пламенный зной,
Иль, пенясь, расходятся волны,
Два паруса лодки одной,
Одним и дыханьем мы полны.
Нам буря желанья слила,
Мы свиты безумными снами,
Но молча судьба между нами
Черту навсегда провела.
И в ночи беззвездного юга,
Когда так привольно-темно,
Сгорая, коснуться друг друга,
Одним парусам не дано…
***
Раззолочённые, но чахлые сады
С соблазном пурпура на медленных недугах,
И солнца поздний пыл в его коротких дугах,
Невластный вылиться в душистые плоды.
И желтый шелк ковров, и грубые следы,
И понятая ложь последнего свиданья,
И парков черные, бездонные пруды,
Давно готовые для спелого страданья…
Но сердцу чудится лишь красота утрат,
Лишь упоение в завороженной силе;
И тех, которые уж лотоса вкусили,
Волнует вкрадчивый осенний аромат.