04.08

Добрый вечер.«Мы навсегда бесследно исчезаем. Мы точно звуки несогласных лир. Ответ наш разный разным дуновеньям. Не повторит на хрупких струнах мир…»Он родился под знаком Льва, в разгар лета, когда воздух дрожит над полями, а реки замедляют свой бег. Но в нём самом жил вечный ветер — беспокойный, резкий, свободный. Его мысли текли, как подземные реки, не зная преград: даже Оксфорд не вынес их напора, отшвырнул Поэта из своего каменного мешка. Он не искал лёгких путей. Его стихия — буря, но буря, рождённая не гневом, а жаждой света.

Перси Биши Шелли. Он верил, что мир можно пересобрать заново — как детский калейдоскоп. Убрать долги, распустить войска, дать каждому цветку свободу цвести под своим небом. Но революцию он видел не в баррикадах, а в шорохе листьев, в честном слове, в девушке, читающей книгу у окна.
Природа для него не была декорацией. Горы, озёра, стрекозы над болотом — всё это становилось словами иного языка. Языка, на котором мироздание говорит само с собой.«Чтобы быть истинно добрым, человек должен обладать живым воображением, он должен уметь представить себя на месте другого. Воображение — лучшее орудие нравственного совершенствования»— писал он. Солнечный луч, обнимающий землю, волна, целующая луну, — в этом он находил больше святости, чем в церковных догматах. Его Бог был похож на ветер: невидимый, но меняющий всё на пути.

Поэт умер молодым. Утонул у берегов Италии, будто его позвала за собой та самая интеллектуальная красота, о которой он пел. Но его слова остались — лёгкие, как семена одуванчика. Они прорастают до сих пор в каждом, кто чувствует, что мир жесток, но всё же достоин любви. В каждом, кто верит, что несколько строчек, брошенных в бездну времени, могут изменить его течение.

Сегодня, глядя на облако, плывущее над крышами, вспомним Поэта. Поэта, жизнь которого напоминает: даже хрупкая травинка способна пробить асфальт. Главное — не бояться расти.