Доброе утро, друзья.
Вот и минула самая таинственная ночь в году. Седьмое июля. Не совсем та, исконная, точка солнцеворота, но все же – наша ночь Ивана Купалы. Сам этот календарный сдвиг – как легкая насмешка времени: предки буйствовали в солнцестояние, мы же ловим отголоски их чуда чуть позже, по григорианскому расписанию. Мост через века, но идем по нему мы, вооруженные фонариками телефонов на случай поиска того самого папоротника (на всякий пожарный).
Сумерки сгущаются – и вот уже трещит Огонь. Не просто костер, а живой, дышащий жаром островок в темноте. Прыжок через пламя – древний жест, проверенный веками. И пусть сегодня он больше похож на спортивное достижение («Перепрыгнул? Молодец, год хорошим будет!»), а дым отбивает аппетит у комаров – в этом есть своя, современная магия очищения. Хотя бы от городской озабоченности.
А рядом – Вода. Река или озеро, уже не важно. В эту ночь она не просто мокрая – она таинственная. Войти в эту темноту? Смелый шаг, особенно если учесть температуру в этом году и перспективу тины. Но разве не в этом суть? Краткое доверие стихии, плеск – и вот ты уже выныриваешь, стряхивая с себя не столько грехи, сколько водоросли, но чувствуя себя… освеженным. Хотя бы физически.
Перед рассветом – Травы. Собирать их с искренней верой в «зеленую мудрость земли» – прекрасно. Собирать, потому что «бабушка говорила, что полезно» – тоже сойдет. А венки? Плетение – медитация на тему «сплети свою судьбу аккуратно». Или просто красивая традиция. Гадание по ним на «суженого» – всегда лотерея, но улыбку вызывает.
И вечный цветок папоротника… Символ невозможного, неуловимого Чуда. Мы-то знаем, что ботаника против, что в Википедии написано… Но разве это важно? Сам факт, что кто-то, отложив шашлык, на минуту задумается и вслушается в шелест ночного леса, шагнет в темноту с сомнительной надеждой ( и с тем самым фонариком в телефоне) – уже маленькое чудо.
Чудо нашей готовности поверить лету, ночи, этой странной, смешанной магии старины и современности.
Хорошего дня.
Накануне Иванова дня
Собирал я душистые травы,
И почуял, что нежит меня
Ароматом душевной отравы.
Я собрал полевые цветы
И росистые травы ночные
И на сон навевают мечты,
И проходят они, голубые…
В тех мечтаньях ночных я узнал
Недалекую с милой разлуку,
И как будто во сне целовал
Я горячую нежную руку…
И катилися слезы мои,
Дорогая меня обнимала,
Я проснулся в слезах от любви
И почуял, как сердце стучало…
С этих пор не заманишь меня
Ароматом душевной отравы,
Не сберу я душистые травы
Накануне Иванова дня…
Собирал я душистые травы,
И почуял, что нежит меня
Ароматом душевной отравы.
Я собрал полевые цветы
И росистые травы ночные
И на сон навевают мечты,
И проходят они, голубые…
В тех мечтаньях ночных я узнал
Недалекую с милой разлуку,
И как будто во сне целовал
Я горячую нежную руку…
И катилися слезы мои,
Дорогая меня обнимала,
Я проснулся в слезах от любви
И почуял, как сердце стучало…
С этих пор не заманишь меня
Ароматом душевной отравы,
Не сберу я душистые травы
Накануне Иванова дня…
Александр Блок
Слушать